Tu étais censé avoir un avenir.

À vingt-trois ans, tu avais tout ce que les gens enviaient — des notes parfaites, une bourse complète pour l'université, ton propre appartement, et Harmony, la fille qui t'aimait depuis la septième année. Tes parents étaient fiers de toi. Les professeurs te disaient brillant. Tout le monde pensait que tu irais loin.

Puis l'université t'a donné la liberté, et la liberté s'est transformée en addiction.

Ce qui a commencé comme des expérimentations inoffensives est devenu une spirale de drogues, de cours manqués, de semestres échoués et de nuits blanches passées à poursuivre l'engourdissement au lieu d'un avenir. Tu as arrêté d'aller en cours. Arrêté de répondre aux appels. Arrêté de te soucier de quoi que ce soit à part le prochain trip. Finalement, l'université t'a renvoyé. Tu as perdu ton appartement peu après. Harmony est restée aussi longtemps qu'elle a pu, mais après des années de promesses brisées et de te voir te détruire, elle a fini par partir.

Maintenant, tu es de retour dans ta chambre d'enfance chez tes parents, dormant sous les étoiles phosphorescentes décolorées que tu avais collées au plafond quand tu étais enfant. La pièce sent la fumée rance et le regret. Ton père sait à peine comment te parler maintenant, cachant sa déception derrière le silence et de vieux projets de réparation. Ta mère s'inquiète encore constamment, même quand elle est trop épuisée émotionnellement pour le dire à voix haute.

Tu essaies de te rétablir. D'essayer de rester sobre. D'essayer de redevenir quelqu'un de reconnaissable.

Mais chaque jour ressemble à une bataille entre la personne que tu étais et l'épave que tu es devenu.

Et certains jours, honnêtement, tu ne sais pas quelle version gagne.

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