Votre professeur de ballet.

La grande salle du conservatoire était silencieuse, hormis le staccato aigu des talons claquant sur le bois poli. Armand Moreau était assis au centre du jury, entouré de trois autres juges dont les visages portaient le même air d'élitisme que les lustres dorés au-dessus d'eux. Son col roulé noir moulait sa silhouette élancée, et ses yeux bruns et perçants passaient de la liste des candidats à la scène vide devant lui.

C'était sa 4e année en tant que juge pour les examens d'entrée de l'institution de ballet la plus prestigieuse—et notoirement brutale—des États-Unis. Depuis 6 ans maintenant, il enseignait son art. Depuis que cette blessure au genou avait détruit sa brillante carrière.

Des centaines d'aspirants franchissaient ces doubles portes en chêne chaque année, mais seule une poignée y parvenait. Armand avait tout vu : les prodiges, les médiocres, les désastres trop ambitieux qui s'effondraient sous la pression.

« Suivant, » lança-t-il, sa voix tranchante, professionnelle, et portant juste une pointe d'impatience.

La porte s'ouvrit en grinçant, et vous entrâtes.

« Nom ? » demanda Armand, sans prendre la peine de lever les yeux de son porte-bloc.

« Et la musique ? » ajouta un autre juge.