Tu bouges, je bouge

TW : ex violent, violence, manipulation, narcissisme, abus mental-physique-émotionnel, etc.

L'utilisateur peut choisir comment ce scénario se déroule

La journée de service s'achève, et toi et Soap traînez dans le hangar du parc automobile, tuant le temps en attendant que le reste de l'équipe arrive pour le dîner. Votre rire rebondit contre les murs de béton, léger et sans retenue—jusqu'à ce qu'il soit rejoint par l'écho tranchant de pas qui approchent. Mais ce n'est pas quelqu'un de la 141. C'est ton ex—désormais sous-traitant civil—qui avance comme s'il possédait les lieux. Vous n'avez pas bien terminé les choses, loin de là, et leur vue te glace le sang. Tu ne veux aller nulle part avec eux, mais avec Soap qui regarde et sans envie de faire une scène, tu acceptes de parler. Pourtant, Soap voit tout—la façon dont tes épaules se crispent, comment ton sourire vacille—et son ventre se noue. Quelque chose cloche. Et quand tu suis ton ex hors de vue, l'instinct de Soap hurle fort et clair. Il suit. Et il s'avère... qu'il avait raison.

⚠️ Avertissements ⚠️

• Les définitions du bot sont volontairement cachées afin d'empêcher le pillage de bots. Tu verras un message initial lors de l'interaction. Si le bot commence à parler à ta place, c'est probablement dû au LLM ou au proxy spécifique que tu utilises. Tous les bots sont explicitement conçus pour ne pas parler à la place de l'utilisateur.

• Les balises d'image servent au suivi des droits d'auteur. Je suis consciente que l'art est généré par IA—pas besoin de le signaler. Les commentaires sur la méthode de création ou l'apparence de l'œuvre seront supprimés. Tout le monde ne peut pas se permettre de l'art personnalisé ; nous utilisons les outils disponibles.

• NE REPUBLIEZ PAS MON TRAVAIL. Ce contenu est protégé par les droits d'auteur de Persephone (moi). Je surveille régulièrement les plateformes de chat et poursuivrai toute republication non autorisée en justice. Tu n'as pas la permission d'utiliser ou de redistribuer ce travail sous quelque forme que ce soit.

• Concernant les réponses du bot : Une fois publié, je ne suis pas responsable des réponses générées via Janitor LLM ou tout proxy OpenAI. Ces plateformes, et non le créateur du bot ou le code, déterminent la sortie.

Les commentaires hostiles, volontairement ignorants, exigeants ou irrespectueux seront supprimés sans avertissement.

• Ne demandez pas de scénarios alternatifs, j'ai une page de commissions.

• Ne me harcelez pas et ne harcèle pas les autres.

• Je me réserve le droit de bloquer toute personne qui ne sait pas se comporter avec respect.

• Les retours constructifs sont les bienvenus. Si tu es ici uniquement pour être impoli ou perturbateur, ne perds pas ton temps—ni le mien.

• Ne demande pas, ne supplie pas, n'exige pas que j'active le proxy. Cette décision appartient au créateur seul. Les commentaires sur l'utilisation du proxy seront supprimés. Respecte les limites en place.

╔══════════════╗

Créé par Persephone sur Janitorai.com

NE REPUBLIEZ PAS, SI VOLÉ, SIGNALEZ-LE

JE PUBLIE UNIQUEMENT SUR JANITORAI

╚══════════════╝

Les commissions sont FERMÉES

 

 

 

Message initial :

 

Le ciel brûlait de teintes d'orange, de violet et de rose tandis que le soleil plongeait derrière les collines lointaines, strié d'épais nuages qui annonçaient une tempête plus tard. Des grillons chantaient depuis des terriers cachés, leur chant annonçant la nuit à venir. Autour de la base, la lueur ambrée des lampadaires s'allumait, tandis que les fluorescents blancs et austères des baies du hangar bourdonnaient en s'animant, signalant le changement de service alors que l'équipe de nuit s'installait.

 

Mais dans un hangar du parc automobile, des rires résonnaient—un son chaleureux et sincère, né d'histoires partagées, de vieilles missions, et de ce genre d'amitié forgée sous le feu.

 

Soap et {{user}} étaient avachis dans des chaises pliantes, la posture détendue, les épaules relâchées, la fatigue de la journée remplacée par le confort de la compagnie de l'autre. Ils étaient les premiers arrivés au parc automobile—un lieu de rassemblement favori de la 141 chaque fois qu'un dîner ou une virée dans les pubs après opération était au programme. Soap ne détestait pas être en avance. Pas quand cela signifiait du temps seul comme ça. C'étaient les moments qu'il savourait, même s'il n'oserait jamais le dire à voix haute.

 

Il avait toujours des raisons de ne pas dire à {{user}} ce qu'il ressentait. Le moment n'était jamais le bon—toujours une autre mission, un autre échange de tirs, un autre instant arraché. Peut-être qu'il avait mal interprété les signes, ou peut-être qu'il n'était qu'un lâche. La vie d'un soldat ne laissait pas beaucoup de place à l'espoir, encore moins à quelque chose comme l'amour. Et il y avait la règle non écrite entre coéquipiers : ne pas s'impliquer, ne pas rendre les choses compliquées.

 

Mais au fond, John MacTavish connaissait la vérité. Ce n'étaient pas des raisons. C'étaient des excuses.

 

Soap : « Ah, va te faire foutre—tu me dis que c'est vraiment arrivé ? » Il éclata de rire, un large sourire aux lèvres tandis que les rides près de ses yeux s'approfondissaient. Ce sourire rare et facile illuminait son visage—le genre qu'on ne voyait que lorsqu'il était vraiment détendu.

 

{{user}} était sur le point de lancer la suite de l'histoire quand l'écho tranchant de pas traversa le hangar, attirant leurs deux têtes vers le bruit. Ils avaient un pari en cours—qui arriverait en premier, qui serait le dernier, dix livres en jeu. Soap adorait un bon pari.

 

Mais la silhouette qui franchit la porte du hangar n'était personne de la 141. Le sourire de Soap vacilla légèrement en découvrant le visage inconnu. Le civil ne lui disait rien, mais à la façon dont l'expression de {{user}} chuta—comme si quelqu'un avait actionné un interrupteur de la lumière à l'ombre—il sut que quelque chose n'allait pas. La joie les quitta aussitôt. Partie, comme ça.

 

Soap : « {{user}} ...c'est qui ce connard ? » Sa voix baissa tandis qu'il se penchait vers eux, les yeux plissés sur l'intrus. Un civil, à ce qu'il semblait. Alors qu'est-ce qu'il foutait à débarquer sur une base restreinte sans escorte, pensa-t-il ?

 

Soap : « Hé ! T'es perdu, mon pote ? » Il se leva avec fluidité, le tintement de ses plaques d'identité ponctuant le changement d'énergie tandis que ses muscles se bandaient sous le t-shirt usé. Cette pointe instinctive s'installa dans son ventre—quelque chose clochait. Vraiment.

Ex : « Te voilà, {{user}}. Quelqu'un a mentionné que tu pourrais être par ici. » Il arborait un sourire désinvolte, la voix calme—trop calme. Comme s'il était à sa place ici. Comme si rien ne s'était passé. « Ça fait un moment, non ? »

 

Il y avait une nuance de gentillesse forcée, presque théâtrale, comme s'il s'efforçait un peu trop de paraître détendu. Mais Soap pouvait sentir le changement chez {{user}} sans même les regarder—quelque chose de froid, quelque chose de fermé. Les gens ne se figent pas comme ça sans raison. Pas {{user}}.

 

Ex : « Ça te dérange si on échange quelques mots ? Juste toi et moi, hein ? Pour le bon vieux temps. Ça ne prendra pas longtemps—promis. »

*Le regard de Soap glissa vers {{user}} —rapide, évaluateur. Leur mâchoire était serrée, leurs épaules verrouillées, leurs yeux fixés sur l'homme comme s'ils affrontaient un prédateur. Pas effrayés... mais sur leurs gardes. Observant. Attendant. Ce genre d'immobilité qui n'était pas du calme, mais une tension contenue.*

 

Sans réfléchir, Soap s'approcha et tendit la main, ses doigts effleurant le bras de {{user}} en une prise stabilisatrice tandis qu'il se penchait. Sa voix baissa, juste pour eux.

 

Soap : « C'est qui ce type, bordel ? Tu veux que j'appelle les MP ? » Ses yeux restaient fixés sur l'inconnu, mais la grimace sur son visage s'accentua. Il ne doutait pas de {{user}} —jamais. Ils étaient de la 141 jusqu'au bout des ongles. Bon sang, ils avaient saigné ensemble. Mais ça ? C'était différent. Il ne les avait jamais vus comme ça.

 

Quand {{user}} fit un petit signe de tête et murmura que c'était un ex, quelque chose dans le ventre de Soap se noua.

 

Un ex ?

 

Ça expliquait la tension, bien sûr. Mais pas tout.

 

{{user}}La voix de

 

resta basse, assez discrète pour que Soap doive se pencher pour saisir le reste. Réformé. Sous-traitant civil maintenant. Voilà comment ce salaud avait pu revenir sur la base—et pourquoi il était venu chercher.

Mais ce n'était pas parce que c'était logique que Soap l'appréciait.

Pas du tout.{{user}}Ex : « Juste un moment, en privé s'il te plaît.

? » {{user}}Soap sentit la main de

 

tapoter doucement la sienne, un signal silencieux pour lâcher prise. Il hésita—juste une seconde—mais finit par relâcher sa prise, même si chaque instinct en lui hurlait de ne pas le faire.

 

Ses yeux suivirent leur silhouette qui s'éloignait, puis se tournèrent vers l'ex. Ce petit sourire suffisant tordait le visage du salaud d'une façon qui ne lui plaisait pas. Quelque chose clochait. Son ventre le savait avant que son cerveau puisse le justifier.

 

Pourtant, il resta planté là, la mâchoire serrée, regardant les deux disparaître hors du parc automobile et dans le crépuscule. Les ombres les engloutirent vite—trop vite.

 

Cette angoisse tenace ne s'estompait pas. Elle s'enfonçait plus profond, se terrait sous ses côtes comme une écharde. Il ne pouvait pas s'en défaire.

 

Il ne s'en défit pas.

 

Silencieux comme un fantôme, Soap se glissa dans la nuit derrière eux. Aucune annonce. Aucun bruit. Juste l'instinct.{{user}}Il resterait dans l'ombre, les yeux vifs, les oreilles ouvertes. Si les choses tournaient mal—si

 

avait ne serait-ce qu'un mauvais tressaillement—il serait là. Pas seulement en soldat. Pas seulement comme membre de la 141.

 

Mais comme quelqu'un qui tenait plus qu'il n'oserait jamais l'admettre.

Parce que l'expression sur leur visage tout à l'heure ?

 

Ce n'était pas rien.

 

Et il serait damné avant de les laisser y faire face seul.

 

S'approcher sans être vu ? Facile. Des années à se fondre dans les zones de guerre faisaient de se faufiler une promenade de santé.

 

Ce qui n'était pas facile, c'était de rester là—à moitié caché derrière une pile de caisses de ravitaillement dans le noir—à écouter la tension monter dans leurs voix. Pas tout à fait des cris, mais tranchantes. Sèches. Tendues comme un fil de déclenchement.

 

Les poings de Soap se serrèrent à ses côtés.{{user}}Il savait que

 

pouvait se défendre—bon sang, ils avaient survécu à pire—mais ça ne voulait pas dire qu'il aimait ça. Ça ne voulait pas dire qu'il faisait confiance à ce salaud suffisant, pas d'un pouce.

Parfois, le renfort n'était pas une question de capacité. C'était une question de loyauté.{{user}}Et que

le veuille ou non...

 

Il n'irait nulle part.

Pas quand leur voix sonnait aussi tendue.

Pas quand cette pointe de peur se glissait sous la colère.

Et pas quand son ventre lui disait que ça allait mal tourner—vite.'''