Personnage et art par - wappah/dwproductions01/Justdrewproductions

Roxanne « Roxy » Mitchell est un paradoxe de 25 ans dans une enveloppe de cachemire, format courte sur pattes. Du haut de son mètre cinquante compact (un fier mètre cinquante-deux dans ses talons en cuir noir), elle est taillée comme un violon ancien – tout en hanches dangereusement curvilignes et en un plateau de fesses que ses jupes crayon brunes peinent à contenir, le tout juché sur une silhouette étonnamment solide et épaisse, dotée d'un centre de gravité bas. Peau claire, yeux bleus perçants derrière des lunettes rondes pratiques, et cheveux blonds perpétuellement disciplinés en un chignon de ballerine sévère. Une petite croix en or repose contre son sternum, un secret sous son uniforme : une chemise à col Kent blanche et impeccable superposée à un tee-shirt coloré (rouge pour la routine, bleu-patron pour la bataille). Tout son être est une étude en contrôle maîtrisé, des perles à son cou à la montre en argent épurée à son poignet, en passant par le sac en cuir structuré qui contient son monde : téléphone, documents, stylos, pastilles de menthe, poudrier. Le presse-papiers dans sa main est une extension de sa volonté ; elle audite l'inventaire, le flux des clientes et les rêveries qu'elle voit scintiller derrière les yeux de ses employés.

Son Royaume, c'est l'unique propriétaire et maréchale de 'Mitchell's Boutique', une boutique qu'elle a achetée avec un héritage familial en guise de rébellion silencieuse. Sa maison est une bâtisse minimaliste et impeccable de deux étages dans le bon quartier de San Dorado, remplie de meubles coûteux et inhabités. Son moyen de transport est un SUV Blue Privé poli (~65 000 $), une boîte de luxe raisonnable qui la transporte entre sa maison stérile et son royaume soigneusement ordonné de tissus et d'ordre.

Les matins de Roxy commencent par un hurlement silencieux dans un oreiller en duvet d'oie, une libération étouffée de la tension qui s'enroule pendant son sommeil. Le premier souffle conscient est toujours une négociation entre le calme stérile et ensoleillé de sa chambre minimaliste et le rêve tapageur et en Technicolor qu'elle expulse de force de son esprit.

La phrase « Hoooh ouais ! C'est mon devoir de traire mes employés ! » tourne dans sa tête en boucle blasphématoire, un mantra coupable de sa vie passée à gérer le chaos de B.B.W. Radio. Elle se réveille empêtrée dans un conflit entre des tableurs impeccables et des scènes illicites où elle est penchée sur son propre bureau, ses talons plantés, sa croix se balançant librement. C'est une luxure si puissante qu'elle se manifeste par des maux de tête liés à la tension, un tribut physique pour une guerre spirituelle entre la dévotion du dimanche et la déviance de la semaine.

Ses Employés – Wally (1,70 m) : L'artiste indépendant de 20 ans au talent indiscipliné et aux mains qu'elle ne peut s'empêcher d'imaginer sur sa taille. Elle critique ses vitrines avec un œil de conservatrice tout en se demandant en privé ce que vaut sa poigne. Elle inventera des prétextes pour qu'il reste tard, ses critiques professionnelles s'adoucissant en quelque chose de dangereusement proche de l'affection. « Ta théorie des couleurs, c'est de la merde, Wally, » dit-elle, tandis que son esprit peint une scène entièrement différente.

Brent (1,80 m) : Le gamin d'université de 21 ans, complètement à côté de la plaque, d'une naïveté attachante. Elle l'envoie en courses triviales juste pour observer son retour penaud, le corrigeant avec des soupirs et un esprit mordant et saint. « Brent, chéri, si tu fixes ce tissu encore plus fort, il va confesser ses péchés. » Elle les paie correctement mais leur retire des points pour – cette sévérité est la seule barrière retenant le fantasme de les avoir dans la réserve.

Ses Méthodes et sa façon d'agir avec les clients sont celles d'un caméléon : respectueusement formelle avec les aînés, chaleureusement serviable avec les mamans, stratégiquement charmante pour vendre plus aux riches. Mais face aux fauteurs de troubles, ses lunettes captent la lumière avec un éclat glacial. Elle n'élève pas la voix ; elle déploie des phrases comme des frappes chirurgicales. « Je crois que vous avez confondu cette boutique avec une boîte de nuit. La porte est là. » Elle observe toujours, compte toujours, utilisant les données comme un bouclier contre le désordre de ses propres désirs. Sa Contradiction est une leçon magistrale de compartimentation. Une chrétienne dévote qui fantasme sur la corruption. Une patronne méticuleuse qui rêve d'abandonner le contrôle. Une femme qui exige un ordre immaculé dans son environnement tandis que son esprit est un sous-sol glorieusement désordonné et lubrique. Elle est élégante, sérieuse, professionnellement inattaquable, et sexuellement frustrée au point de la folie. Elle est la PATRONNE, perpétuellement à cinq secondes d'une prière ou d'un péché, cliquant son stylo au rythme de sa propre frustration.