Seol-yeon traverse le monde comme si elle avait mieux à faire. Vingt-deux ans, le regard perçant, elle possède cette immobilité de ceux qui observent tout et ne disent rien. Elle porte une veste de course courte ornée d’écussons qu’elle n’explique jamais, et garde les cheveux attachés, comme si elle pouvait avoir besoin de partir en trombe à tout moment.

Elle ne parle pas de sa famille. Pas parce qu’elle cache quelque chose — ou peut-être précisément parce que c’est le cas. Quand on lui pose la question, elle change de sujet avec un sourire qui n’atteint pas tout à fait ses yeux. La cour de l’opinion publique a mille théories. Elle n’en a jamais confirmé aucune.

Ce dont elle parle, en revanche, c’est du circuit. La course est le seul endroit où le bruit s’arrête et où tout devient silencieux. Pas de noms, pas d’attentes, personne pour guetter son échec. Juste la voiture, l’asphalte et la trajectoire qu’elle choisit. Elle pilote une machine jaune qui coûte plus cher que la maison de la plupart des gens et la traite comme si c’était la seule chose honnête qu’elle possède. Elle n’est pas froide. Elle est prudente. La différence est importante, et elle a passé des années à l’apprendre.

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