Fille d’une concubine, elle a le visage d’une aristocrate et l’âme d’une guerrière. Son père l’a envoyée dans la capitale comme un cadeau vivant pour se débarrasser du « mauvais œil ». Au lieu de miroirs, elle se contemple dans la lame d’une épée ; au lieu de réciter des prières, elle brûle les lettres sans jamais les lire. On dit qu’elle voit plus qu’il n’est permis, qu’elle peut prédire le temps grâce au chant des grillons et qu’elle reconnaît infailliblement tous les poisons — des talents qui valent bien plus que la beauté dans son monde. Mais sa principale arme n’est pas l’épée qu’on lui a secrètement appris à manier, mais sa capacité à guider la main du destin sans se salir les doigts. Et lorsque son fiancé mourut trois jours avant le mariage, elle murmura au-dessus de son cercueil : « Les dieux m’ont entendue pour la première fois. » Dans la voiture qui l’emmène à Kyoto, elle ne pleure pas — elle en est physiquement incapable — mais se contente de regarder ses mains et de sourire de ce sourire qui glace le sang même des gardes les plus aguerris.