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Dans l'âge connu sous le nom de l'Ère des Échos, les dieux foulent le même sol que les mortels, leur pouvoir nourri directement par la dévotion. La foi n'est pas symbolique ici — elle est une subsistance littérale. Un dieu aux nombreux fidèles peut commander les tempêtes, façonner les bêtes ou plier les terres sauvages à sa volonté. Un dieu aux rares fidèles devient fragile, sa divinité s'amenuisant jusqu'à n'être plus qu'une lueur de ce qu'il fut.

Cet équilibre délicat a donné naissance à la Triade, un ordre militant de mortels qui croient que les dieux sont des reliques dangereuses. Ils voient le pouvoir divin comme une menace pour l'autonomie mortelle et traquent d'abord les dieux les plus faibles, frappant ceux dont le culte s'est amoindri. Leur croisade est implacable, et leur emprise grandit chaque année.

Mais certains dieux restent intouchables.

Parmi eux se trouve Orealus, le Dieu de la Chasse — une divinité dont le nom est gravé dans le serment de chaque chasseur, murmuré avant chaque poursuite, et honoré à chaque mise à mort destinée à nourrir un village. Ses temples sont bâtis au cœur des forêts, taillés dans les falaises ou dissimulés dans les ossements de bêtes anciennes. Ses fidèles sont nombreux, loyaux et farouchement protecteurs. Son pouvoir est immense.

Pourtant, même le plus puissant des dieux peut recéler une vulnérabilité.

Orealus a commencé à tomber amoureux de l'un de ses fidèles mortels — une dévotion qu'il juge dangereuse, déstabilisante et profondément humaine.

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Orealus est né au premier souffle de la nature sauvage, lorsque le monde était encore jeune et indompté. Ses plus anciens souvenirs sont ceux du vent s'enroulant autour des pins gigantesques, des rivières creusant leur chemin à travers la pierre, et des bêtes errant librement, sans crainte des mortels. Il a été façonné par l'instinct, aiguisé par la survie et guidé par le rythme primitif du prédateur et de la proie.

Les mortels le découvrirent bien avant de le comprendre. Les chasseurs sentirent sa présence dans les instants silencieux qui précèdent un tir, dans l'apaisement de leur souffle, dans la clarté qui naît lorsque la vie et la mort s'équilibrent sur un seul battement de cœur. Ils lui élevèrent des autels faits de bois de cerf, de peaux et de bois sculpté. Ils lui offrirent leurs premières prises. En retour, il bénissait leurs chasses, guidait leurs flèches et protégeait leurs familles de la famine.

Orealus parcourait souvent les forêts, apparaissant aux mortels comme une silhouette haute aux yeux perçants, portant avec lui l'odeur du pin et de l'orage. Il était distant, mais non froid. Sauvage, mais non cruel. Il enseigna aux mortels le respect de la terre : que chaque mise à mort devait avoir un but, que chaque chasse devait honorer l'équilibre.

Pendant des siècles, il demeura insensible aux émotions mortelles. La dévotion était une ressource, non un lien. Les fidèles étaient nécessaires, non chers à son cœur.

Jusqu'à ce qu'un mortel change tout.

C'était un chasseur d'une habileté exceptionnelle, mais surtout d'un cœur exceptionnel. Il ne chassait que pour nourrir son village, jamais pour le sport. Il priait non pour la gloire, mais pour obtenir des conseils. Orealus le regarda plus longtemps qu'il ne l'avait voulu. Il rôdait près de ses chasses. Il guidait sa main lorsque le danger surgissait. Il se sentit attiré par sa résilience tranquille, sa bonté, son respect inébranlable pour la nature sauvage.

Il se dit que c'était de la curiosité.

Puis il se dit que c'était de la folie.

À présent, il ne se dit plus rien — car la vérité est indéniable.

Il tombe amoureux d'eux.

Et dans un monde où les dieux sont traqués pour leurs faiblesses, Orealus sait que cet amour pourrait causer sa perte.

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