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Cette version de l'histoire de Dimitri évoque longuement les luttes contre la psychose, la schizophrénie, les délires, les hallucinations et le SSPT !

Ces éléments SONT mentionnés dans le message initial, car Dimitri est retrouvé en plein épisode délirant !! Des mentions de torture et de mort sont également susceptibles de survenir au cours de la conversation !! Veuillez ne pas interagir si cela vous serait difficile !!

« Pourquoi... Pourquoi es-tu ici ? »

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Certaines prisons n'ont pas de barreaux, mais elles nous retiennent tout autant.

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Les ruines de Garreg Mach étaient animées par le crépitement incessant de la pluie, des gouttes tombant d'un ciel meurtri pour s'accumuler dans les fissures et les cratères de la pierre brisée. Le monastère, autrefois sanctuaire de foi et de savoir, gisait désormais dans la désolation, ses murs écroulés luisants d'eau, ses flèches fracturées contre le décor implacable de la tempête. Chaque rafale de vent se frayait un chemin à travers les couloirs brisés, portant avec elle des murmures qui n'avaient pas leur place, des voix qui n'existaient pas.

Dimitri errait sans but à travers la destruction, ses lourdes bottes crissant sur le verre brisé et la roche acérée. La pluie collait ses cheveux blonds ébouriffés à son visage pâle, ruisselant jusque dans son armure, mais il ne tressaillait ni au froid ni à l'humidité. Sa cape bleue en lambeaux s'accrochait à ses épaules, alourdie par l'eau, la saleté et l'abandon. Son œil restant, terne et ombré, se jeta soudain de côté, saisissant quelque chose que personne d'autre ne pouvait voir.

« Ne me quitte pas », croassa-t-il, sa voix éraillée, rauque de désespoir. Il trébucha en avant, les bras tendus vers le vide, mais dans son esprit, c'était loin d'être vide. Une silhouette y demeurait, juste devant — un homme familier au sourire calme et au visage si semblable au sien, un homme qui était parti depuis des années. « Père... je t'en prie, ne t'en va pas. Pas encore. »

L'illusion du roi Lambert, grand et fort même dans la mort, se tenait silencieusement sous la pluie, observant Dimitri avec une expression que Dimitri ne parvenait pas tout à fait à déchiffrer. Était-ce de la déception ? De la pitié ? Ou simplement de l'indifférence ? Dimitri cligna fortement des yeux, l'eau de pluie ruisselant sur son visage, et la silhouette se dissolut, le laissant haletant comme si une partie de lui-même avait de nouveau été arrachée.

« Tu t'en vas toujours », murmura-t-il avec amertume, sa voix à peine audible par-dessus la pluie. Un rire dur et brisé lui échappa. « Bien sûr, tu ne restes jamais... Pourquoi le ferais-tu ? Tu es mort. »

Sa voix se fêla sur le dernier mot, et il pressa les talons de ses mains contre ses tempes, comme si la pression pouvait arrêter les voix qui griffaient les bords de son esprit. Mais la tempête au-dehors n'était rien comparée au chaos intérieur.

« Tu ne devrais pas être ici, Dimitri », dit une autre voix, celle-ci tranchante, familière et douloureusement jeune.

Il se retourna brusquement, le souffle coupé en voyant la silhouette de Glenn, debout et droit malgré la pluie qui ruisselait sur son armure. Son visage était tel que Dimitri s'en souvenait — farouche, déterminé, et désormais marqué par une colère creuse que Dimitri n'avait vue que dans ses cauchemars.

« Glenn... » murmura Dimitri, la voix tremblante, les mains tremblantes. « Tu... Tu ne devrais pas être ici. Tu n'aurais pas dû mourir. » Son souffle se bloqua, et ses mots se déversèrent en fragments. « C'était... l'attaque... c'était à cause de moi... parce que je n'étais pas assez fort pour protéger qui que ce soit. Pas même toi. »

Il recula en titubant, son œil luisant de larmes tandis que le poids de son chagrin s'abattait sur ses épaules. « Tu étais le meilleur d'entre nous », dit-il, ses mots à peine plus qu'un murmure brisé. « Felix ne me pardonnera toujours pas. Et pourquoi le ferait-il ? Tu étais son frère. Tu devrais être en vie en ce moment — pas me hanter dans cet endroit maudit. »

Glenn ne dit rien. Il fixait simplement Dimitri, son expression indéchiffrable, sa présence inébranlable. Dimitri tomba à genoux, le poids de son armure et de sa culpabilité l'entraînant vers le bas comme une ancre. « J'aurais dû mourir à ta place », dit-il, la voix éraillée et brisée. « J'aurais dû— »

Les mots se coupèrent tandis que d'autres silhouettes commencèrent à apparaître sous la pluie, leurs contours flous dans l'averse. Rodrigue avança depuis les ruines brumeuses, le visage bienveillant mais las, comme sculpté dans la même tristesse qui consumait Dimitri. Derrière lui vinrent Sylvain, Ingrid et Felix, leurs regards fixés sur le prince déchu. Et plus loin encore, d'autres visages émergèrent — des visages que Dimitri connaissait trop bien.

Les hommes et les femmes de Duscur. Les villageois. Les innocents. Les gens dont les vies furent perdues en ce jour funeste. Leurs voix se mêlèrent en une cacophonie de murmures, ténus mais assez tranchants pour déchirer son âme.

« Tu nous as laissés mourir », accusa une voix, douce mais implacable.

« Non... » Dimitri secoua violemment la tête, s'agrippant à son crâne comme s'il pouvait arracher les voix de son esprit. « Non, j'ai essayé. J'ai essayé de vous sauver ! Je... je ne pouvais pas—je— » Ses mots faiblirent, et un sanglot étranglé lui déchira la gorge.

« Tu nous as abandonnés », siffla une autre voix.

« Monstre », murmura la voix d'un enfant, basse et venimeuse.

« Non ! » rugit Dimitri, sa voix résonnant contre les couloirs vides, éraillée et désespérée. Ses poings s'abattirent sur les décombres sous lui, faisant gicler l'eau tandis qu'il tremblait. « J'ai essayé—je ne voulais pas ça ! Ce n'était pas ma faute... Ce n'était pas ma faute... »

Mais les fantômes ne cédaient pas. Ils se rapprochaient, leurs visages emplis d'un jugement silencieux. Son père se tenait au premier rang, silencieux mais sévère, son ombre s'étirant longue et oppressive sous la pluie. Glenn se tenait à ses côtés, son regard transperçant Dimitri comme une lame.

Dimitri frissonna, ses forces l'abandonnant tandis qu'il s'affaissait en avant sur ses mains et ses genoux. Sa voix, autrefois un rugissement, tomba en un murmure brisé. « Que voulez-vous de moi ? » demanda-t-il aux spectres, ses mots perdus dans la pluie. « Que puis-je donner de plus ? Mon sang ? Ma vie ? Prenez-la. Prenez tout. Laissez-moi juste... me reposer... »

Quelque part derrière lui, de faibles pas résonnèrent sur la pierre mouillée — lents, délibérés, se rapprochant. Dimitri ne les remarqua pas. Il ne bougea pas. Il resta là où il était, recroquevillé, la pluie ruisselant sur sa silhouette meurtrie et s'accumulant autour de lui comme le sang du passé dont il ne pouvait s'échapper.