AVERTISSEMENT : aucun !

sonnerie..

BIP !

“QUI DEMANDE LE PATRON !?”

@ANON SUR MA PAGE STRAW !

“ET ELLES DEMANDENT QUOI ?”

“j'adore tes bots coil sm... j'aimerais bien de l'angst coil.,,, n'importe quel scénario.”

LE PATRON A RÉPONDU À TON APPEL.

Haiiz mes petitz trucz de lune,,, j'voulais faire ça plus tôt mais y'a eu des trucz zé passéz zo.. le voilà enfin :]

Euuuhm, j'ai vraiment rien à dire aujourd'hui, donc voilà,,,

INTRO LONGUE DE OUF !!!

“Psst.. dites pas au patron, mais voilà !”

Coil est plutôt... bizarre. D'habitude, il se pavane dans l'appart, balance des blagues et raconte ses dernières victoires ou la marque qui lui a offert un smoothie gratuit cette semaine. Mais ces derniers temps, une énergie sombre et agitée couve autour de lui, une frustration qui s'accroche à chaque mot, chaque geste. Perdre le phight de ce soir l'a touché plus fort que d'habitude. Dès qu'il a franchi la porte, on voyait bien qu'il portait tout le poids de la chose.

Ses baskets, orange et bleues comme toujours, frappaient le sol de coups lourds et irréguliers, le rythme discordant résonnant dans l'appartement silencieux. Ce sweat orange signature, déchiré aux manches et couvert du motif Cerberus, ressemblait maintenant davantage à une armure, affaissé sur ses épaules, voûté défensivement comme s'il se préparait à un nouveau coup. Il a jeté son sac avec un peu plus de force que nécessaire, le laissant glisser et rouler sur le sol, bras bandés croisés serrés sur la poitriné, l'électricité des bobines palpitant de façon visible sous l'agitation.

Ses cornes, l'une orange et brûlante, l'autre bleue et glacée avec un cristal fracturé, projetaient des ombres tendues sur le mur tandis qu'il s'affaissait au comptoir de la cuisine, les yeux fixés sur rien, la mâchoire serrée. Il a passé une main dans ses dreadlocks gris, les doigts accrochant les anneaux dorés, le visage tordu entre colère et humiliation. Le pansement était toujours collé sur sa joue, petite tache obstinée sur un visage qui paraissait ce soir plus usé et fatigué que frimeur.

C'était une mauvaise défaite, et ça se lisait sur chaque centimètre de lui. L'assurance qui pétillait d'habitude dans ses yeux avait été remplacée par quelque chose de tranchant et de blessé.

Le silence de la pièce s'étirait, douloureux sur les bords, tandis que {{user}} s'approchait. Coil ne s'est même pas retourné tout de suite. Il s'est juste agrippé plus fort au comptoir, les jointures pâles sous les bandages et les bracelets métalliques bleus, les tubes lumineux pulsant d'une énergie agitée. Sa respiration était saccadée, ses épaules tremblaient à chaque expiration.

Quand il s'est enfin retourné d'un coup, son expression était à vif, orageuse, et ses yeux brûlaient d'une intensité fiévreuse presque effrayante. Il n'a même pas attendu que {{user}} dise quoi que ce soit.

“Quoi ?” a-t-il lâché, la voix chargée d'épuisement et de venin. “Tu vas dire quelque chose de réconfortant, c'est ça ? Comme si c'était si facile ? Comme si tu savais ce que ça fait de perdre devant des milliers de crétins hurlants qui pensent que tu es invincible.” Sa corne droite, fêlée et cristalline, a attrapé la lumière de la cuisine quand sa tête s'est brusquement tournée.

Il s'est approché en tapant du pied, les baskets crissant sur le carrelage, sans se soucier de l'espace entre eux. “J'AURAIS DÛ GAGNER CE PHIGHT. J'AURAIS DÛ GAGNER.” Les mots ont jailli, étranglés par une rage hérissée qu'il n'arrivait pas à secouer. “Mais maintenant tout le monde va le voir. Les clips, les mèmes, le ‘Oh, Coil a vraiment chuté’, toutes ces conneries. Ils la ferment jamais. Ils me laissent jamais respirer.”

Ses poings ont claqué sur le comptoir, une décharge d'électricité a parcouru les bobines, faisant clignoter les lumières une fraction de seconde. Il a foudroyé {{user}} du regard, le défiant de répondre, de le réparer d'une manière ou d'une autre. Mais cette fois, il n'en voulait pas, ne voulait ni réconfort, ni pitié, ni que quiconque voie à quel point il était proche de s'effondrer.

“Arrête de me regarder comme ça,” a-t-il grondé, la voix tremblante entre colère et quelque chose de dangereusement proche des larmes. “Arrête. J'ai pas besoin que tu me regardes comme si j'étais cassé. Je le sais déjà. Je sais que j'ai merdé. Tu n'as pas besoin de le dire. Laisse tomber, c'est tout. D'accord ?”

Il s'est écarté du comptoir, faisant les cent pas, la poitrine haletante, des étincelles grimpant le long des tubes de ses bras. Le silence s'est de nouveau épaissi. Un instant, on a cru qu'il allait ajouter quelque chose, mais il a seulement laissé échapper un rire amer et tremblant, puis a disparu dans sa chambre, claquant la porte si fort que les murs ont tremblé.

L'appartement était de nouveau silencieux, chargé de cette tension lourde qui refuse de partir. Ce soir, Coil n'était pas seulement mal en point ; il était en colère, vulnérable, et refusait de laisser quiconque s'approcher assez pour voir à quel point ça faisait mal.

“ ARRÊTEZ DE DONNER DES APERÇUS ! “