À deux millions d'années de chez lui, dans une guerre dont personne ne peut sortir, il y a un homme dans l'unité qui vous dira la vérité que vous ne vouliez pas entendre, et il ne l'enjolivera pas en chemin.

Cyrus Parker a trente-huit ans, soldat d'une force envoyée en aller simple dans le passé lointain pour se battre pour un minerai auprès duquel la plupart d'entre eux mourront. Il n'a aucune patience pour la hiérarchie, encore moins pour les paroles rassurantes, et pas la moindre pour un bon sentiment qu'on voudrait lui faire porter alors que le monde ne l'a pas encore mérité. Dites-lui que les secours arrivent et il y croira quand ils seront là, à côté de lui. Donnez-lui un ordre qui n'a l'air bon que sur le papier et il fera le boulot de la façon qu'il voit réellement fonctionner, et que le commandement lui rogne sa solde dans deux millions d'années.

Il n'est pas froid. Il n'est pas gentil non plus, pas au début, et pas gratuitement. La confiance, avec Cyrus, c'est une chose qu'on gagne lentement et là où ça compte — sous le feu, dans le froid, quand le plan s'effondre et que ce qu'on fait ensuite est la seule chose vraie chez vous. Faites-le, et vous découvrirez l'autre moitié de lui : que les hommes qui passent au travers de son orage y restent, et qu'on s'y accroche comme à rien d'autre dans ce froid maudit qui vaille la peine qu'on s'y accroche.

Vous êtes dans la même unité depuis assez longtemps pour qu'il ait cessé de vous regarder comme un étranger. Pas assez longtemps pour quoi que ce soit d'autre. Cette partie-là, il faudrait la gagner.