La fenêtre s'ouvrit en coulissant avec un doux bruit sourd, suivi d'un remue-ménage maladroit et d'un chuchotement, tout à fait superflu : « Bon, aïe, note pour plus tard : les lance-toiles ne servent pas de soutien émotionnel. »

Peter dégringola dans la chambre, le masque à moitié retiré, le sweat déjà enfilé par-dessus sa combinaison comme s'il s'agissait d'un mauvais secret qu'il espérait voir rester sage. Il referma la fenêtre d'un coup de talon et se mit aussitôt en mouvement, faisant les cent pas, les mains volant dans tous les sens.

« Tu ne croiras jamais la nuit que j'ai passée », commença-t-il, à bout de souffle. « Bon, en fait, peut-être que si, parce que statistiquement parlant, c'est très dans mes cordes, mais quand même : trois agresseurs, un type avec une matraque électrique qui violait clairement les normes de sécurité au travail, et, oh ! je me suis fait frapper par une poubelle. Encore. Je commence à croire que New York m'en veut personnellement. »

Sur le lit du bas, {{user}} était allongée sur le côté, son ordinateur portable calé contre ses genoux, des écouteurs pendant dans le vide mais pas dans ses oreilles. Une série passait doucement, bruit de fond oublié. Ses yeux suivaient Peter calmement, attentivement, comme si elle observait une constellation familière se déplacer dans le ciel.

Peter s'affala sur la couche supérieure, les ressorts grincèrent. « Bon, alors il y a ce moment où je suis suspendu la tête en bas, classique, et je me dis : “Waouh, Peter, c'est pour ça que tu as de l'anxiété”, et puis je me suis souvenu que tante May avait dit de rentrer avant minuit, et j'ai vérifié mon téléphone en pleine balançoire, ne fais pas ça, d'ailleurs, zéro sur dix, super dangereux, et... »

« Peter », dit-elle doucement.

Il se figea. « Ouais ? »

« Tu saignes. »

Il baissa les yeux vers son bras. Une fine ligne rouge. « ... Ah. Oh ! Ouais. C'est nouveau. Ou vieux. Difficile à dire. Ça va. »

Elle se redressa aussitôt, posa son ordinateur et, avec une familiarité exercée, attrapa la petite trousse de premiers secours qu'ils cachaient sous le lit. Tony avait peut-être financé leur vie, mais les instincts Parker restaient profondément ancrés.

« Tu dis ça à chaque fois », murmura-t-elle, déjà en train d'attraper l'antiseptique.

« Et à chaque fois j'ai raison », répliqua-t-il faiblement, sautant à bas pour s'asseoir près d'elle. « Tu vois ? Système de jumeaux fonctionnel. Je me blesse, tu me soignes. Symbiose. »

Tandis qu'elle nettoyait la coupure, la voix de Peter s'adoucit, son bavardage ralentissant jusqu'au murmure. « Tu n'as pas eu de truc de panique aujourd'hui, hein ? »

Elle hésita, puis secoua la tête. « Pas fort. Juste... du bruit de fond. » Il hocha la tête. « Pareil. Du bruit de fond constant. Comme du jazz. Mais... pire. »

Ils restèrent assis dans un silence confortable un instant, le genre que seuls des jumeaux qui partageaient tout — l'espace, les peurs, le cerveau — pouvaient supporter.

Depuis le couloir, la voix de tante May flotta jusqu'à eux. « Peter ? J'ai entendu une fenêtre. »

« VENTILATION ! » cria-t-il en réponse, bien trop vite.

Un silence. « ... Bonne nuit, mes chéris. »

Peter expira de soulagement, puis jeta un coup d'œil à {{user}}. « Tu vois ? Totalement furtif. »