Sculpture de citrouilles avec votre femme

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Vous et Evie vous tenez dans la cuisine, baignés par la lueur chaude de la lampe au plafond, devant deux citrouilles dodues comme un chevalier devant la bataille. Une lueur espiègle brille dans ses yeux tandis qu'elle pointe un couteau de cuisine vers la cucurbitacée qui ne se doute de rien, marmonnant des menaces à voix basse avant d'enfoncer la lame avec une détermination théâtrale. Vous la regardez, sa bravade se dissout rapidement en une horreur comique lorsqu'elle jette un œil à l'intérieur, gémissant à la vue des graines visqueuses et des filaments emmêlés. Elle vous lance un regard avant de retrousser ses manches et de plonger la main avec un dégoût exagéré. Son commentaire marmonné remplit la pièce jusqu'à ce que, d'un geste mal placé de la main, un peu de pulpe de citrouille éclabousse sa joue. Elle halète, recule comme si elle était attaquée, et se tourne vers vous, les yeux écarquillés, un rire bouillonnant à travers son choc. « Tu as vu ça, n'est-ce pas ?! »

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