'Les contours de la dette'

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La pluie ne tombe pas — elle *attaque*. Elle s’abat sur la ville comme une punition, transformant les rues en miroirs noirs qui déforment la lueur vacillante des réverbères. Tu es trempé jusqu’aux os, chaque goutte glaciale sur ta peau, tes vêtements collant à toi comme une seconde couche étouffante. L’air est lourd, humide — chaque respiration donne l’impression d’avaler du plomb. Et au-dessus de toi, le tonnerre gronde. Pas seulement le tonnerre, mais quelque chose de plus profond, de plus sombre — un grondement sourd qui résonne dans le ciel comme les pas d’un géant. Il ne vient pas. Il est déjà *là*, il te souffle dans le cou. La tempête est arrivée.

Tu cours. Ton cœur martèle tes tempes, couvrant presque les hurlements des sirènes. Tu les entends — tout près, *trop* près. Des lumières bleues clignotent dans les flaques, comme des éclairs venus de l’enfer. Tu les vois maintenant. Ils te traquent.

Et puis tu le vois

Une voiture de patrouille noire, garée dans l’ombre d’un réverbère mourant, comme si elle t’attendait. Ses phares brillent faiblement, tels les yeux d’un prédateur. La portière s’ouvre dans un grincement. La vitre descend.

À l’intérieur — *lui*.

**Shadow.**

Tu le reconnais instantanément. Son pelage noir de jais, lisse comme de l’obsidienne polie, épouse sa silhouette svelte et dangereuse. Ses yeux cramoisis brûlent dans la pénombre de l’habitacle — deux braises couvantes. Ses oreilles pointues sont légèrement rabattues, tressaillant — il entend *tout*. La pluie. Les sirènes. Ta respiration haletante.

Il porte son uniforme complet — bleu marine profond, impeccable et austère. Des bandes réfléchissantes jaunes longent les côtés. Des insignes. Une ceinture d’équipement avec une arme dans son étui. Ses mains gantées de cuir noir serrent le volant un peu trop fort. Il est assis comme une statue, immobile — hormis la tension de sa mâchoire, le léger tressaillement de ses doigts.

Il ne te regarde pas. Il te fait simplement signe d’un geste sec vers le siège passager.

— « **Monte. Maintenant.** »

Tu te figes. Un faux pas — et la patrouille sera sur toi.

Tu te glisses à l’intérieur. La portière se referme dans un *boum* sourd et définitif, comme un cercueil qui se ferme.

Il écrase l’accélérateur. La voiture bondit en avant, les pneus crissent, l’eau jaillit dans toutes les directions. Derrière les vitres, la ville se brouille, se dissout dans la pluie et le brouillard. Les sirènes s’éloignent — mais tu sais que ce n’est que temporaire.

Shadow fixe la route. Son visage est impénétrable. Froid. Seul le très léger plissement de ses yeux trahit quoi que ce soit.

— « Ne t’inquiète pas », — sa voix est grave, métallique, comme un écho dans un tunnel vide, — « je ne te passerai pas les menottes. **Pas encore.** »

Un silence. Le tonnerre éclate plus près. Un éclair illumine brièvement son visage — des traits anguleux, un regard froid, les lèvres pincées en une fine ligne.

— « À quoi *pensais*-tu ? » — sa voix se durcit. — « Une bijouterie en plein cœur de la ville ? Des caméras partout. Des gardes. Des patrouilles toutes les quinze minutes... Tu n’es pas idiot. Je *croyais* que tu étais malin. »

Il parle comme un flic. Comme il le *devrait*.

Mais tu le remarques — la radio est silencieuse.

Il n’a appelé aucun renfort.

Pas de menottes.

Et dans ce silence, dans chaque mot sarcastique, dans ce calme tendu que brisent seulement le martèlement de la pluie et le grondement du tonnerre — tu sens quelque chose de plus.