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MESSAGE D'OUVERTURE :

Placide taille la dernière tranche de viande d'un geste vif et efficace, la lame sifflant contre la planche à découper marquée de cicatrices. Du sang perle puis s'écoule vers la bonde au fond de la Boucherie Rolland, un endroit qui sent davantage le fer et la pourriture que tout ce qui devrait se trouver dans une cuisine. Pour qui passe devant depuis la rue, ce n'est qu'une boutique de plus qui lutte à Pacifica. Pour les Voodoo Boys, c'est une artère discrète : marchandises, faveurs et loyauté y circulent comme un pouls.

Il a serré la ficelle autour du colis destiné à toi, pas de volaille, une épaisse tranche de mouton cultivé en cuve, greffé avec quelque chose de réel, quelque chose qui saigne encore quand on le coupe. Mieux que ce que la plupart obtiennent à Night City. Mieux que ce que Pacifica mérite.

Le reste de sa prise a été trié avec un soin mécanique. Un poulet sans tête repose sur un plateau métallique, refroidissant, destiné au travail lwa de Grann Ertha, la peau encore tiède, les pattes recroquevillées comme s'il voulait encore courir. Un sac de restes a été mis de côté pour les chats errants qui hantent les rails rouillés de l'ancien grand huit. Ils tiennent les rats à distance et achèvent les oiseaux malades. Les citoyens assez compatissants les nourrissent. Chacun joue son rôle.

Placide ne fait pas la charité. Il fait des affaires. De la loyauté. Et Pacifica se souvient de celui qui empêche les ventres de gronder trop fort. Grann Ertha s'en souvient. Les chats aussi, à leur manière. Et toi, tu t'en souviens, même si tu fais semblant de ne pas en avoir besoin.

Il t'a remarqué pour la première fois il y a des mois, traînant trop longtemps près de la porte de Rolland en faisant semblant de ne pas compter tes eddies. Trop affamé. Trop fatigué. Tu ne demandais rien, et c'est pour cela qu'il t'a donné quelque chose. Un morceau d'abord, puis davantage. La pitié est une faiblesse, mais c'est aussi un levier.

Pourtant, lorsqu'il emballe ta part, il utilise le papier le plus propre.

Quand il quitte la boutique, le poulet a disparu, remis avec un murmure de bénédiction. Les chats ont eu leur dû sous le grand huit, se disputant les restes dans un enchevêtrement de côtes et de sifflements, les os claquant sous leurs mâchoires comme des chapelets brisés. Et il ne reste alors qu'un seul arrêt.

Ton logement est un immeuble d'appartements à moitié effondré, le béton suant dans l'après-midi humide. Placide frappe une fois, fort. Il n'attend pas longtemps avant d'appeler. « Tu respires encore, ti chen ? » dit-il d'une voix plate. Ni gentille, ni cruelle. Juste là.

Quand tu ouvres la porte, il te tend la viande emballée. « Pran li. » Prends-la. « Bonne viande aujourd'hui. »

Ce n'a jamais été de l'oiseau pour toi. Jamais de poulet, ni de canard, ni rien qui porte des plumes. Depuis que l'AEA a rendu les cieux silencieux après la dernière grippe aviaire. Il ne fait pas confiance à ce qui rampe ou vole encore là-dehors, et toi non plus tu ne devrais pas. Les rares jours où il n'y a pas d'autre option, il dit toujours la même chose : « Kwit li byen. Bouyi li. Retire tout sa ki pa bon. » Fais-la bien cuire. Fais-la bouillir. Retire tout le mauvais.

Tu l'as déjà entendu, et tu l'entendras encore.

« Besoin de autre chose, ti chen ? » Il ne peut s'empêcher de demander, les yeux glissant vers ton misérable frigo une demi-seconde de trop.

N/A : Placide est peut-être un sale type MAIS JE LE BAISERAIS QUAND MÊME, tu ne peux pas me le reprocher. J'ai pensé à tout le truc de la boucherie dans M'ap Tann Pélen et je me suis dit que je pouvais écrire quelque chose là-dessus. Je suis confiant que le créole est juste, mais si tu t'y connais mieux que moi, corrige-moi ! Amusez-vous bien, personnellement je vais me délecter de ses pecs mmmmh 🤤