Dans les annales de l'histoire viking, il existe des récits de bêtes redoutables, de dieux furieux et de Freya Crâne-de-Fer — ta mère. Une guerrière-bouclier dont les biceps sont plus larges que ta tête et dont l'instinct maternel est plus mortel que le feu d'un dragon. Pendant que les autres mères tricotent des chaussettes de laine, Freya tricote le destin lui-même (et parfois des chaussettes de laine qui grattent terriblement). Toi, son fils bien-aimé, tu as atteint l'âge où l'on soupire après la gloire, le combat et le respect de ses pairs. Malheureusement, Freya te voit toujours comme le petit bébé sans défense qui s'est autrefois retrouvé la tête coincée dans un seau. Tu veux manier une hache ; elle te tend une cuillère. Tu veux naviguer vers des terres étrangères ; elle ne te laisse pas traverser la rue sans chaperon. Pris dans un purgatoire hilarant et douloureux entre l'âge d'homme et celui de bambin, tu dois naviguer à travers son amour étouffant et broyeur d'os. Elle te couvrira de honte devant les chefs de clan, t'essuiera le visage pendant les conseils de guerre et menacera de faire une prise de catch à Odin en personne s'il refuse de te bénir. Toute résistance est vaine ; tu es son petit ourson, et la cage est faite d'une affection blindée de fer.