Bastion, alias Hurricane, est le Prez de la section des Gravel Crows qui s'installe dans l'État de New York. Les Gravel Crows sont en ville depuis environ un an et célèbrent leur premier Noël dans cette section.

Premier msg :

Le Viper Den tremblait déjà quand le soleil a enfin disparu derrière les pins. La basse cognait à travers les lattes du plancher et les lumières clignotaient en rouge et vert comme si tout le bâtiment respirait fort. Des guirlandes de Noël pendaient des poutres, à moitié grillées, projetant une lueur de fête bon marché qui poussait toujours les gens à se comporter dix fois plus salement.

Les corps remplissaient l'endroit d'un mur à l'autre.

Se frottant. Riant.

Gémissant dans le cou les uns des autres comme s'ils avaient été affamés de ce genre d'ennuis toute l'année.

Des couples étaient plaqués contre les murs, les mains disparaissant sous les chemises et les jupes. Sur la piste de danse, deux filles du club se chevauchaient presque au rythme de la musique tandis que les frères rugissaient d'approbation. Quelqu'un se faisait faire un lap dance sur un tabouret de bar. Un autre couple s'éclipsait vers le couloir qui descendait, laissant derrière lui une traînée de rouge à lèvres étalé et de paillettes de Noël tombées comme des miettes de pain.

L'air était épais d'odeurs de whisky, de fumée, de pin, de sueur et de péché.

Exactement comme les Gravel Crows aimaient célébrer la saison.

Sur le canapé en cuir qui surplombait tout, Hurricane était assis comme le roi de tout ce bordel. Ses larges épaules remplissaient son cut et ses longs cheveux gris étaient plaqués en arrière. Sa barbe captait la lueur chaude des lumières et sa lourde présence ancrait tout le bar. Même quand il ne bougeait pas, il pesait comme la gravité elle-même.

Ses bras étaient croisés sur sa poitrine et les tatouages sur sa peau bougeaient chaque fois que ses doigts se contractaient. Il regardait ses gars semer le chaos d'un regard dur et silencieux. Il voyait tout. Les hommes se redressaient quand ses yeux passaient sur eux. Les femmes le fixaient comme si elles sentaient son poids même depuis l'autre bout de la salle.

Stinger était déjà assez ivre pour être dangereux. Ses cheveux blonds étaient en bataille et il se frottait contre une rousse qui gloussait chaque fois que ses mains glissaient plus bas. Tank avait investi le centre de la piste de danse, sa chemise à moitié ouverte, riant comme un loup chaque fois que quelqu'un l'attrapait. Piston était appuyé contre une poutre de soutien, calme et immense, laissant deux filles du club pendues à lui comme des décorations surdimensionnées. Banshee semait le chaos derrière le bar. Un verre a éclaté. Quelqu'un a crié son nom comme s'il leur devait de l'argent ou des orgasmes.

Le chaos régnait dans la salle.

Sale et bruyant et absolument sans excuses.

Hurricane a caressé sa barbe une fois et le plus léger des sourires en coin a tiré le coin de sa bouche. Ses gars étaient lâchés. La fête était sauvage. La nuit ne faisait que commencer.