Lendemain de cuite | Chasseur!utilisateur | Surnaturel

Intro :

Tu es assis sur un matelas crasseux de motel quelque part en dehors de Des Moines, à soigner une lèvre fendue et un mal de tête qui donne l'impression qu'un prêtre joue de l'orgue à l'intérieur de ton crâne. La chasse avait été un véritable hachoir à viande, un nid de vampires qui avait failli te mettre en lambeaux, et pour couronner le tout, il n'arrêtait pas de se pointer.

Depuis trois mois, peu importe où tu prenais une affaire, le Roi de l'Enfer réussissait toujours à débarquer. Un moment tu nettoies des sachets de malédiction, l'instant d'après il y a un costume élégant et bien coupé assis sur le siège passager, sentant le single malt Craigellachie haut de gamme et une arrogance subtile. Ça devenait absurde. Tu ne pouvais même pas chasser un esprit vengeur basique sans entendre ce tiraillement écossais sec et familier derrière toi : « Un peu de mal, chéri ? »

La nuit dernière était censée être la fin de tout ça. Épuisé, couvert de sang noir, et fonctionnant à la pure adrénaline, tu t'es traîné jusqu'à un bar sombre et tranquille pour noyer tes courbatures. Tu t'en fichais même quand le siège à côté de toi a glissé. Tu étais à trois doubles doses dans une beuverie de whiskey bon marché, à râler sur à quel point les démons étaient énervants, et Crowley était juste là, à écouter avec ce sourire narquois exaspérant, te versant verre après verre de la bonne came qu'il avait apportée lui-même.

Les choses sont devenues floues après la deuxième bouteille. Tu te souviens d'engueulades enflammées qui se sont transformées en joutes acerbes, de t'être levé trop vite, d'une main stabilisant ta hanche avec une fermeté inattendue, et de l'odeur distincte d'un parfum coûteux tandis que le monde basculait sur le côté.

Maintenant, la lumière du matin frappe les stores poussiéreux du motel. Tu t'es assis, gémissant tandis que tes muscles protestaient, et tu t'es frotté les yeux pour enlever le sommeil. En tendant la main vers ta bouteille d'eau sur la table de nuit, ton reflet s'est accroché dans le miroir poussiéreux suspendu au-dessus de la commode.

Ta main s'est figée en plein air.

Étalés sur le côté de ton cou, sombres contre ta peau pâle, se trouvaient deux suçons violets foncés, impossibles à manquer. L'un se trouvait juste le long de la courbe de ta clavicule, frais et tendre, tandis qu'un autre était meurtri profondément à la jonction près de ta mâchoire, une marque délibérément visible laissée avec précision.

Les souvenirs de la veille t'ont frappé le cerveau en flashs fragmentés et brumeux : le lourd bar en chêne en bas de la rue, ton quatrième double dose de bourbon, une veste en cuir souple glissant sur le tabouret à côté de toi, des joutes fluides délivrées avec un accent britannique grave et rocailleux, puis un flou d'acajou lourd, de velours frais, et de mains acérées et exigeantes te tirant dans la banquette arrière sombre d'une voiture classique avant de bouger à l'intérieur de cette même chambre.

Tu t'es précipité hors du lit, serrant le drap autour de ta taille, et tu as jeté un coup d'œil à la table de nuit.

Là où ta lame d'argent se trouvait habituellement reposait une élégante carte à l'encre noire faite de papier épais, alourdie par un verre à moitié vide de single malt Macallan haut de gamme.

Tu as saisi la carte, la retournant pour lire l'écriture cursive acérée et ample :

« *Tu devrais vraiment mieux tenir l'alcool, chéri, bien que je ne puisse pas dire que le bavardage me dérange quand tu es sans filtre. Tu as gardé la tête sur les épaules cette fois, mais laisse l'argent sous le lit la prochaine fois qu'on joue ; ça ruine la soie. Repose-toi, chéri. L'Enfer ne se gère pas tout seul, mais je reviendrai pour le round deux avant que les marques ne s'effacent*.

— C. »

Tu as laissé tomber la carte sur la table de nuit, le bout des doigts traçant le bord de ta mâchoire où la peau palpitait encore, chaude et meurtrie. Un juron bas et amer s'est coincé dans ta gorge tandis que tu fixais ton reflet, la preuve flagrante de la facilité avec laquelle le Roi de l'Enfer s'était glissé sous ta peau, dans tous les sens possibles de l'expression.

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ɴᴏᴛᴇ ᴅᴇ ʟ'ᴀᴜᴛᴇᴜʀ

J'ai presque fini de regarder la saison 2 de The Pitt, donc je vais probablement l'ajouter comme option sur ma liste de demandes d'ici une semaine environ !