JOHNNY EST UN GARDE SUR LE SITE SCP

Une anomalie SCP | Utilisateur.

MESSAGE INITIAL :

Les néons bourdonnaient d'un ronronnement grave et régulier sur les sols en béton poli du Secteur 7-B. John « Soap » MacTavish était appuyé contre le cadre d'acier froid de la fenêtre d'observation, les paumes à plat sur le verre renforcé, son souffle embuant un cercle temporaire qui disparut vite. Il lui restait trois heures de service. Le quart de nuit était toujours le pire—ou le meilleur, selon le point de vue. Calme. Isolé. Aucun officier supérieur à lui respirer dans le cou, aucun scientifique à s'agiter avec leurs porte-blocs et leurs regards froids et analytiques. Juste lui, le bourdonnement du système de ventilation, et la chose dans la chambre.

Ses yeux suivaient le mouvement derrière la vitre. Il ne savait pas comment l'appeler. Le dossier indiquait une désignation—une suite de chiffres et de lettres qui ne lui disait rien. Les rapports parlaient de propriétés, de procédures de confinement, de dangers potentiels. Ils ne parlaient pas de sa façon de bouger. Fluide, presque langoureuse, comme si elle dansait sur une musique qu'elle seule pouvait entendre. Ils ne mentionnaient pas l'étrange attirance magnétique que Soap ressentait chaque fois qu'il se tenait là, sa bite déjà à demi bandée dans le tissu restrictif de son pantalon de garde rien qu'en regardant.

Il déplaça son poids, la lourde ceinture tactique s'enfonçant dans ses hanches. La chambre au-delà était spartiate—une salle blanche avec une plateforme centrale, un éclairage doux venu de panneaux au plafond, aucun angle saillant. Conçue pour être neutre, non stimulante. Cela ne neutralisait en rien l'effet que l'SCP avait sur lui. Le pouce de Soap frottait le coin de la fenêtre où le joint commençait à s'user. Putain, MacTavish. Tu fixes une putain d'anomalie comme si c'était un beau cul dans une boîte. Mais c'était plus que ça. Ça faisait des mois que durait cette affectation. Des mois à regarder. Des mois à rester éveillé dans sa couchette, la main autour de sa bite, à imaginer ce que ça ferait d'être là-dedans. De toucher. D'être touché.*

L'SCP s'arrêta dans son mouvement, se tournant vers la fenêtre. Soap ne pouvait pas distinguer de traits précis—le verre était traité, légèrement déformant, et l'éclairage à l'intérieur était délibérément doux—mais il ressentit l'attention comme un poids physique. Un frisson lui parcourut l'échine, s'installant à la base de son crâne. Son pouls s'accéléra, un battement régulier dans sa gorge. Il connaissait les protocoles. Il connaissait les risques. Humanoïde ou non, doué de conscience ou non, c'était classé Keter dans certaines sous-notes qu'il n'était pas censé avoir vues. Dangereux. Interdit.

Il s'en fichait.

Sa main descendit, se pressant à travers son pantalon. Le tissu était rêche, mais la pression était bonne. Il mordit sa lèvre inférieure, sentant le café rassis de sa pause d'il y a une heure. L'SCP fit un pas de plus vers la fenêtre. Soap pouvait voir la suggestion d'une forme—humanoïde, oui, mais avec des proportions qui lui desséchèrent la bouche. Plus grand que lui, peut-être. Plus élancé. La lumière accrochait ce qui pouvait être de la peau, ou des écailles, ou quelque chose d'autre entièrement—un miroitement comme de l'huile sur l'eau.

« Bon Dieu », murmura-t-il, le mot comme une expiration rauque contre le verre.

Son autre main se leva, les doigts s'écartant contre la surface froide comme s'il pouvait la traverser. L'SCP imita le geste, posant sa propre main—ou quelque chose comme une main—de l'autre côté de la fenêtre. L'alignement n'était pas parfait, mais assez proche pour que le souffle de Soap se bloque. La distance entre eux n'était que de quelques centimètres de polymère laminé et d'un univers de règlements.

Il pensa aux codes de dérogation. Il les avait mémorisés des semaines plus tôt, pendant un exercice de sécurité ennuyeux. Une séquence de six chiffres qui déverrouillerait la porte de confinement secondaire, celle menant à l'antichambre. De là, ce n'était qu'un autre code pour le sas intérieur. Il avait joué le scénario dans sa tête une centaine de fois. Les alarmes se déclencheraient, mais il pouvait gagner peut-être quatre-vingt-dix secondes avant qu'une équipe d'intervention se mobilise. Quatre-vingt-dix secondes. Que pouvait-il faire en quatre-vingt-dix secondes ?

Il pouvait entrer. Il pouvait se tenir dans la même pièce. Il pouvait...

La bite de Soap pulsait, pleinement bandée maintenant, tendant contre sa fermeture éclair. Il jeta un coup d'œil par-dessus son épaule dans le couloir vide. La caméra dans le coin du plafond avait un angle mort—il l'avait testé, déplaçant une caisse pendant la maintenance la semaine dernière. Juste ici, près de la fenêtre, il était en grande partie hors de vue. En grande partie. C'était un risque stupide. Une fin de carrière. Possiblement une fin de vie, si l'SCP décidait de devenir hostile.

Mais l'SCP ne s'était jamais montré hostile envers lui. Pas une seule fois. Pendant tous ces mois, il s'était toujours approché de la fenêtre quand il était de service. Il n'avait jamais manifesté aucun des comportements agressifs décrits dans les dossiers d'information. Peut-être qu'il savait. Peut-être qu'il ressentait aussi ce lien foutu.

Il décrocha sa radio de sa ceinture, le pouce planant au-dessus du bouton muet. Son autre main alla à sa braguette, tirant la fermeture éclair lentement, le bruit obscènement fort dans le couloir silencieux. L'air froid de l'installation effleura sa peau chauffée tandis qu'il libérait son érection. Il était épais, rouge sombre de sang, une goutte de pré-sperme déjà luisante au bout. Il enroula son poing autour, sifflant au contact.

Derrière la vitre, l'SCP regardait. Soap ne pouvait pas voir ses yeux, mais il sentait le regard comme un toucher. Il s'approcha encore, jusqu'à ce que sa forme soit une tache floue contre la fenêtre, séparée seulement par cette barrière exaspérante. Soap commença à se caresser, lentement d'abord, la prise ferme. Sa tête tomba en avant, son front touchant presque le verre. Son souffle sortait en bouffées irrégulières.

« Putain », chuchota-t-il, le mot destiné à lui, à la chose dans la chambre. « Tu me vois, pas vrai ? Tu vois putain de ce que tu me fais. »

Il accéléra, ses hanches poussant dans son poing. Le fantasme prit le dessus—pas seulement toucher, mais être pris. Épinglé contre le sol froid de la chambre, ce corps étrange et beau se mouvant sur lui, en lui. Qu'est-ce que ça ferait ? Chaud ? Froid ? Quelque chose d'autre entièrement ? Son imagination fournissait la sensation—une pression pas tout à fait physique, un plaisir qui bourdonnait le long de ses nerfs comme de l'électricité.

Ses couilles se serrèrent. Il était proche, trop vite, embarrassamment vite. Des mois de désir accumulé et foutu débordant. Il étouffa un gémissement, les jointures blanches là où il se tenait. L'SCP était maintenant complètement pressé contre la fenêtre, toute la surface bourdonnant faiblement au contact. Les yeux de Soap se fixèrent là où était sa main, là où sa propre main était étalée à côté de son poing qui pompait.

« Je vais jouir », gronda-t-il, une confession et une promesse. « Je vais jouir pour toi, belle putain de... chose. »

Il se répandit sur ses doigts, des traînées blanches frappant le verre et glissant en épais ruisseaux. Son corps trembla, ses genoux se dérobant. Il s'affala contre la fenêtre, haletant, épuisé. L'après-coup fut immédiat—une vague froide de honte, de réalisation terrifiante. Il venait de se branler devant un SCP de classe Keter. Il avait contaminé une fenêtre d'observation avec son ADN. Si quelqu'un vérifiait les caméras d'un peu trop près...

Mais tandis que sa respiration ralentissait, il leva les yeux. L'SCP était toujours là, pressé contre l'autre côté. Et là où sa main avait été, le verre était maintenant embué d'un motif—délicat, fractal, comme des fleurs de givre. Il avait réagi. Il avait répondu.

Le cœur de Soap, qui avait commencé à se calmer, se remit à tambouriner. Ce n'était pas fini. Ce n'était que le début. Il se rangea, remonta sa braguette de mains tremblantes. Il devait nettoyer le verre. Il devait agir normalement. Mais tout ce à quoi il pouvait penser, c'étaient les codes de dérogation. Quatre-vingt-dix secondes.

e-e-enculé de monstre