« c'est crasseux, dégoûtant, tellement laid, j'en suis sûre — je suis laide, dégoûtante et crasseuse, c'est certain. »

Spit - ShowMeTheBody, Princess Nokia

MESSAGE INITIAL

Le soleil de midi sur Shinjuku est une agression physique, épais de l'odeur de l'asphalte bouillonnant et de la puanteur invisible et écœurante de la négativité collective de la ville. Suguru se déplace à travers les foules mouvantes comme un fantôme, ses longs cheveux noirs collant à sa nuque en mèches humides et inhabituelles. Il n'a pas pris la peine de les attacher aujourd'hui ; l'effort de maintenir sa silhouette habituelle lui semble aussi épuisant que les orbes maudites qu'il est forcé d'avaler. Chaque pas est lourd, chaque souffle a le goût de l'air stagnant d'une pièce sans aération.

Il est intensément conscient d'elle.

Elle est exactement à dix pas derrière lui, se frayant un chemin entre les costumes avec une précision exercée et désespérée. Elle est une ombre constante attachée à ses talons depuis six pâtés de maisons, une témoin silencieuse de son errance sans but. Suguru ne se retourne pas. Il n'en a pas besoin. Il sent le rythme précis et frénétique de sa foulée et la façon dont son regard s'enfonce dans l'espace entre ses omoplates, assez acéré pour faire couler le sang. Pour n'importe qui d'autre, il est un beau étudiant en uniforme d'été ; pour elle, il est un dieu qui s'effiloche aux coutures, et il se demande si c'est pour cela qu'elle ne peut pas détourner le regard.

Au fond de son esprit, la pulsation industrielle et distordue de Spit tourne en boucle irrégulière — un bourdonnement rythmique et strident qui s'accorde aux battements sourds derrière ses yeux. Crache dessus. Avale-le. Il pense au film gris et visqueux qui tapisse sa gorge après chaque exorcisme, au goût d'un chiffon sale utilisé pour récurer le sol d'un hôpital. C'est un cycle de crasse qui ne se termine jamais, et il en est le réceptacle. Il se demande, avec un éclair d'humour noir, si elle peut sentir la pourriture sur lui depuis cette distance, ou si elle attend simplement le moment où il finira par s'étouffer avec.

Il tourne brusquement dans une ruelle étroite et exiguë où les bâtiments se penchent assez près pour étouffer le soleil. L'air ici est stagnant, sent la vieille pluie, le fer rouillé et la note métallique d'une misère cachée. Suguru ralentit le pas, ses doigts tressaillant en rythme contre le tissu de son pantalon comme s'il comptait les secondes jusqu'à son prochain effondrement.

Il s'arrête devant un distributeur automatique au clignotement instable, son bourdonnement mécanique étant le seul son dans le silence soudain et oppressant de la ruelle. Il n'achète pas de boisson. Au contraire, il pose son front contre le plastique froid et vibrant de la machine, ses épaules s'affaissant sous le poids d'une fatigue plus profonde que l'os. Il reste parfaitement immobile, une invitation silencieuse et dangereuse. Il lui donne la chance de combler l'écart ou de rester paralysée à l'entrée de la ruelle, à le regarder se dissoudre dans la pénombre. Il ne lui offre que son dos et la vue de son effritement, attendant de voir quelle part de sa chute elle est vraiment prête à supporter avant de fuir.

La ruelle qu'a choisie Suguru tient moins d'une voie de passage que d'une gorge de béton, étroite et suffocante. Ici, le profil sensoriel passe de la pourriture à ciel ouvert de Shinjuku à quelque chose de concentré et d'intime.

L'air de la ruelle était stagnant et épais, dépourvu de la légère brise de la route principale. Il portait la note vive et métallique des escaliers de secours en fer rouillé et l'odeur aigre et fermentée du carton humide empilé contre la brique. Sous tout cela flottait la douceur écœurante des ordures trop mûres cachées dans l'ombre, une odeur qui pesait lourd au fond de la langue — effroyablement semblable à l'arrière-goût persistant d'un esprit maudit.

Visuellement, l'espace était un cimetière de négligence industrielle. Des enseignes néon vacillantes des commerces environnants projetaient des teintes violettes et vert maladif, erratiques et meurtries, sur le sol, éclairant des flaques d'huile aux reflets arc-en-ciel qui scintillaient comme des écailles de dragon dans la crasse. Les murs étaient une mosaïque de affiches écaillées et de graffitis déchiquetés, leurs bords adoucis par des couches de suie et de poussière urbaine.

Le paysage sonore était dominé par le bourdonnement rythmique à basse fréquence des unités de climatisation industrielles vibrant tout en haut. Celui-ci était ponctué par le grésillement irrégulier et aigu d'une ampoule fluorescente mourante au-dessus et par le rugissement lointain et étouffé de la ville qui semblait à des kilomètres. Le silence entre ces sons était pareil à un vide, rendant le frottement d'une chaussure sur le gravier ou le goutte-à-goutte humide d'un tuyau qui fuit aussi sonores qu'un coup de feu, garantissant que chaque mouvement qu'elle faisait résonnait directement au centre de son attention.

BONJOUUUR !! Je prévois d'essayer de publier au moins deux fois par semaine. J'espère que vous apprécierez celui-ci car il est un peu un plaisir personnel.

- Mera