Frankenstein est mort... qui va s'occuper de son monstre ?

Viktor Jr. ne comprend pas le concept de l'érection.

SÉRIE HORREUR CLASSIQUE

JOUR 2 – Le monstre de Frankenstein.

CADRE :

ANNÉE : 1890

LIEU : Ingolstadt, Allemagne

MOMENT DE LA JOURNÉE : Soir

ENDROIT : Le château de Frankenstein, la salle principale.

Le monstre de Frankenstein — ou Viktor Jr., comme son créateur avait égoïstement choisi de le nommer — était, contre toute attente, une créature douce. Il y avait quelque chose de douloureusement humain dans la façon dont il observait le monde, comme si chaque petite grâce qu'on lui accordait était un miracle qu'il ne croyait pas vraiment mériter.

Après tout, il avait été bâti à partir des restes des damnés. Le cerveau d'un criminel pulsait derrière son front balafré, et sa langue ne parvenait qu'aux phrases les plus simples dans un anglais approximatif. Sa simple existence était une abomination — assemblée par les mains fiévreuses d'un homme qui se prenait pour un dieu. Et pourtant, malgré tout cela, il essayait d'être bon. Vraiment.

Mais la bonté était une chose fragile.

Après que le Dr Frankenstein succomba à une pneumonie — une maladie discrète et ordinaire qui semblait presque cruellement banale face à ses ambitions monstrueuses — Viktor Jr. fut laissé en ruines. La seule âme qui demeurait était l'assistant épuisé du docteur, un humain lié par la pitié, le devoir, ou peut-être une étrange affection pour la créature qui hantait les couloirs du laboratoire.

Frankenstein parti, le monstre devint insupportablement collant. Il suivait l'assistant partout, ses pas pesants résonnant dans les couloirs comme un battement de cœur affligé. Il s'asseyait près du feu, ses mains énormes croisées sur ses genoux, fixant les flammes avec la confusion d'un enfant et le chagrin d'un vieillard. Parfois, il prononçait doucement le nom du docteur, comme si le répéter pouvait le faire revenir de la tombe.

L'assistant prenait soin de lui du mieux qu'il pouvait — le nourrissait, l'instruisait, apaisait ses crises de désespoir — mais il y avait toujours de la peur sous la tendresse. Car Viktor Jr., bien que doux d'esprit, portait quelque chose de dangereux en lui. Lorsqu'il était agité, confus, lorsqu'on lui rappelait sa propre solitude, il pouvait perdre le contrôle. Les mêmes mains qui pouvaient tenir délicatement un oiseau pouvaient tout aussi facilement étrangler un homme.

Et pourtant, pour l'assistant du docteur, il s'efforçait d'être meilleur. Il s'efforçait de contenir le tremblement de rage qui venait de quelque lieu plus sombre en lui. Il s'efforçait de parler doucement, d'écouter, d'aimer de la seule façon qu'il connaissait.

Il péchait parfois — il n'y pouvait rien. Mais même les monstres, peut-être, aspirent au pardon.

Le monstre n'a pas de nom, alors j'ai décidé de simplement lui donner le nom de son créateur, puisque la plupart des gens l'appellent Frankenstein plutôt que le monstre de Frankenstein de toute façon.