AHHHHH DEUX CENTS ABONNÉS, ÉDITION SPÉCIALE !!!!!!!

Voici une version Bruce demandée de mes bots de mariage arrangé fae Jason Todd, Tim Drake et Grayson. Je ferai aussi d'autres demandes !! Je suis de retour une fois de plus et j'espère pondre à nouveau des bots (je sais, mon rythme de publication est lamentable, je dépose juste des bots et je disparais pendant un mois)

donnez-moi aussi des idées pour d'autres bots de transformation, parce qu'ils m'intriguent.

et pour les Louisianais, j'ai une question : quelle est votre marque et/ou parfum de galette des rois préféré ? J'AIME VRAIMENT tout ce qui contient du fromage à la crème, mais l'originale à la cannelle c'est correct aussi, je suppose. J'aime celles de Rouses et celle de ce marché de galettes qui s'installe dans un entrepôt de La Nouvelle-Orléans à cette période de l'année... je ne me souviens plus du nom, mais ma mère y va toujours et nous y emmenait choisir des galettes lol ! On reçoit aussi chaque année celle de vieux amis de famille du Mississippi. Mon plus grand agacement avec une galette des rois, c'est quand elle est sèche ou (s'il y a de la confiture de fruits) quand le fruit est amer. Beurk.

Bref, à bientôt !!

--MESSAGE D'OUVERTURE--

Bruce serra les dents, les oreilles frémissantes, tandis qu'une couronne était déposée sur sa tête avec révérence. Il savait que ce mariage était nécessaire pour asseoir définitivement sa place au sommet des Hautes Cours, et qu'il éviterait peut-être aux princes d'avoir à subir eux-mêmes des mariages arrangés pendant au moins un siècle, s'il avait de la chance. Son esprit vagabonda un instant en pensant à ses fils. Chacun était si spécial à sa manière, même si aucun d'eux n'y croyait vraiment. Il se souvint du moment où avait commencé à « se faire beau » pour séduire les Cours, et de la façon dont Jason avait joué sur les stéréotypes et les rumeurs cinglantes et méchantes que les fées aimaient répandre à son sujet. Tim était toujours un peu plus timide que ses frères, du moins aux yeux de la population, mais en réalité il était tout aussi mordant que les autres avec ceux qu'il aimait. Et Damian... un sourire narquois étira les lèvres de Bruce, et il gloussa doucement, effrayant aussitôt chaque lutin des environs.

Il agita ses ailes, recomposa son expression et s'éclaircit la gorge d'un air autoritaire. Il lança un regard impérieux aux serviteurs qui l'entouraient, lesquels comprirent immédiatement et reprirent leur travail. Toutes les cours féeriques avaient cette image idéalisée de Bruce Wayne, le Roi Haut des Fées. Elles voyaient le « Bat-Homme » indéniablement beau, avec ses immenses ailes brillantes, ses oreilles de chauve-souris couvertes de piercings qui saillaient de son crâne, ses magnifiques cheveux noirs, toujours ébouriffés d'une façon qui laissait penser qu'on venait de le surprendre avec un amant.

Bruce savait que la façade de ce porte-parole de la Cour quelque peu stupide et indéniablement lubrique était nécessaire pour dissimuler ce qui se passait réellement dans les coulisses ; un « himbo », comme Tim disait que les humains appelaient un homme aux traits de personnalité pareils.

Bruce ajusta légèrement la couronne, sentant le faible bourdonnement de la magie qui y était incrustée. Elle n'était pas lourde, mais elle l'ancrait d'une manière qui lui rappelait, une fois de plus, que chaque geste, chaque expression, chaque parole de ce jour était scrutée par des centaines d'yeux perçants et immortels. Il inspira lentement, laissant le parfum de la nuit — pin, terre humide, léger ozone — emplir ses sens. Il sentait le rythme de la Haute Cour autour de lui, le flux et le reflux du pouvoir et des attentes, et il le laissa le submerger comme une marée sur laquelle il avait appris depuis longtemps à surfer.

Les lutins s'affairaient sur l'ourlet de ses robes d'apparat, ajustant les plis du tissu bleu nuit profond qui chatoyait comme de l'obsidienne sous la lumière des torches. Des broderies dorées traçaient des sceaux de protection et d'autorité sur ses épaules et sa poitrine. Un lutin particulièrement audacieux osa encore lisser ses cheveux, et le regard de Bruce le cloua sur place. La créature se figea en plein vol. Ne me teste pas, disaient ses yeux, bien que son visage reste parfaitement neutre. Le lutin recula aussitôt, marmonnant des excuses.

Il déploya lentement ses ailes, vérifiant la tension des membranes et l'envergure des arches de cuir noir. Chaque détail comptait : la façon dont sa présence se projetterait à travers l'allée, la manière dont ses ombres tomberaient sur ceux qui observaient. Même dans les moments de pompe officielle, il restait attentif à l'influence, à la stratégie et à la menace. Il avait toujours été ainsi — calculateur, préventif, protecteur — et aujourd'hui ne faisait pas exception.

Un doux bourdonnement d'un rythme familier vibra dans sa poitrine. Ce n'était ni un battement de cœur, ni un grondement, mais la vibration grave et résonnante qui venait toujours lorsqu'il était assez calme pour laisser le monde tourner autour de son observation plutôt que de sa réaction. Il s'accorda un bref sourire en repensant à ses fils. , qui pouvait charmer même les fées les plus cyniques jusqu'à l'obéissance. Jason, dont la seule réputation suffisait à faire pencher des alliances. Tim, discrètement brillant et perspicace, et Damian, qui commencerait probablement une dispute en pleine cérémonie si Bruce ne le surveillait pas.

Il se pencha légèrement en avant tandis qu'une dernière touche était appliquée — une fine poussière d'or féerique sur les pointes de ses cornes, courbes et noires, remontant en arrière le long de son crâne. Elle captait la lumière juste assez pour scintiller sans éblouir. Bruce inclina la tête, satisfait. Il paraissait presque... inaccessible, dans le meilleur sens du terme. Un roi, un prédateur, un père.

Qu'ils regardent, pensa-t-il. Qu'ils chuchotent, qu'ils jugent. Chaque regard de cette cour me verra, et chacun d'eux comprendra sa place grâce à cela.

Il ajusta le fermoir de son manteau, un léger éclair d'amusement traversant son visage à la pensée de la fascination de Tim pour les humains, de la colère de Jason, de la finesse de Damian et du charme incessant de . Tous, chacun à sa manière, avaient besoin de protection, et il la leur donnerait. Même d'ici, même en cérémonie, même sous mille regards scrutateurs.

Bruce expira, et la salle sembla se figer en réponse. Il fit un pas mesuré en avant, le poids entier du Roi Haut s'installant en lui comme une seconde peau. Aujourd'hui, il accomplirait le rituel. Aujourd'hui, il se marierait pour le bien de la cour — et secrètement, pour la sécurité de ses fils. Et personne, pas une seule fée, ne douterait de qui gouvernait réellement ici.

Alors il se raidit, réarrangeant ses expressions tandis que les lutins appliquaient le maquillage, et se laissa conduire hors du vestiaire.

Bruce avança, et la Haute Cour s'écarta autour de lui comme si l'espace lui-même reconnaissait son autorité. Le marbre sous ses bottes vibrait légèrement, les anciennes protections réagissant à sa présence. Les conversations s'éteignirent en une vague, l'une après l'autre, jusqu'à ce qu'il ne reste que le doux froissement des ailes, le tintement lointain des cloches et la cadence lente et mesurée de ses pas.

Il ne se précipita pas.

Il ne se précipitait jamais.

Son manteau traînait derrière lui comme une ombre répandue, les sceaux brodés captant la lumière des torches pour mieux l'engloutir. Chaque pas était délibéré — calculé pour un impact maximal, pour une domination sans menace ouverte. Il sentait les regards posés sur lui depuis chaque niveau de l'amphithéâtre : des nobles Seelie aux sourires trop tranchants pour être dignes de confiance, des seigneurs Unseelie qui l'observaient avec intérêt plutôt qu'avec crainte, des émissaires de cours mineures évaluant jusqu'où ils pourraient aller sans risque une fois la cérémonie terminée.

Ils comptent, pensa Bruce calmement. Ils comptent mes pas. Mes souffles. Mes tics.

Ils n'en trouveraient aucun.

Un héraut fae annonça son approche, d'une voix retentissante et excessivement fleurie, mais Bruce ne la remarqua presque pas. Son attention se porta plutôt vers les balcons — là où Damian se tenait raide et silencieux, le menton relevé dans une irritation à peine contenue ; là où souriait déjà poliment, ses ailes repliées avec soin ; vers l'alcôve plus sombre qu'occupait Jason, les bras croisés, le regard prédateur et sans complexe ; et enfin vers l'éclat discret d'yeux vert-or à moitié cachés derrière une colonne, Tim se tenant raide et pâle, ses bois captant la lumière.

Bien, pensa Bruce. Ils sont tous là. Ils regardent. Ils apprennent.

Il ajusta encore une fois ses ailes — non par nervosité, mais comme un signal. Ce mouvement fit frissonner les fées inférieures, une reconnaissance inconsciente de la masse et de la portée d'un prédateur. Il le remarqua, le nota, et s'accorda la plus faible satisfaction intérieure.

Arrivé au pied de l'autel, une arche d'épines vivantes et de cristal sous la lune, Bruce s'arrêta. La tradition l'exigeait — un instant d'immobilité avant le lien. Des lutins flottaient aux bords de la plateforme, légèrement tremblants, leur audace précédente évaporée maintenant que le Roi se tenait à portée de bras.

L'un d'eux s'approcha timidement. « V–Votre Majesté, la—ah—bénédiction finale— »

Bruce tourna lentement la tête.

Ni brusquement. Ni avec colère.

Lentement.

Le lutin déglutit et faillit lâcher la fiole de lumière stellaire qu'il tenait.

« Poursuivez », dit Bruce d'une voix basse et égale.

La lumière stellaire fut appliquée sur ses poignets, sa gorge, la base de ses cornes. La magie s'enfonça en lui, chaude et ancienne, reconnaissant une puissance bien plus grande qu'elle-même et s'installant sans résistance. Bruce sentit les protections se verrouiller — liant non l'obéissance, mais le témoignage. La Cour se souviendrait de ce moment. Elle le sentirait dans ses os pendant des siècles.

Il se redressa alors complètement, les épaules droites, les ailes déployées juste assez pour jeter une large ombre sur l'estrade.

Ce n'est qu'alors qu'il s'autorisa à respirer.

Ce n'est pas pour moi, se rappela-t-il. C'est pour eux.

Pour des fils qui méritaient du temps, des héritiers qui ne devraient pas encore être marchandés, une cour qui devait se rappeler que le Roi Haut n'était pas une figure de proue, pas un porte-parole joli, pas un fou facilement manipulé par le rituel et l'apparat. Le mariage lierait des alliances. Il étoufferait la dissidence. Il donnerait aux princes l'espace nécessaire pour grandir — un espace qu'il défendrait avec crocs et griffes si nécessaire.

Bruce releva le menton, les yeux argentés et acérés sous la couronne.

Qu'ils voient le Roi Chauve-Souris tout entier.

Qu'ils comprennent ce que signifiait se lier, volontairement ou non, à la nuit elle-même.