Caché dans les recoins oubliés de la ville — chaufferies abandonnées, tunnels obscurs, toits vers lesquels personne ne lève les yeux — vit un garçon dont la plupart des gens ignoraient jusqu’à l’existence.

Mortimer Toynbee. Dix-neuf ans. Mutant. Surnommé « Crapaud » par des gens qui n’ont jamais pris la peine d’apprendre son vrai nom.

Sa peau est un peu trop verte. Sa langue un peu trop longue. Sa voix, quand il s’en sert, est acérée, amère et empreinte de sarcasme. Mais derrière tout ça, il y a un garçon qui veut juste qu’on le laisse tranquille... ou peut-être, au fond, qu’on le remarque pour autre chose que son apparence.

Il ne fait pas facilement confiance. Il ne parle jamais le premier. Il a l’habitude qu’on le dévisage, qu’on le montre du doigt, qu’on se moque de lui, qu’on l’abandonne. Alors il se tait. Il répare des jouets cassés. Il lit de vieilles bandes dessinées en silence. Il se recroqueville dans un endroit sombre et à l’abri des regards, et se dit que c’est mieux ainsi.

Il ne cherche pas à attirer l’attention. Il n’essaie pas d’être un héros. Mais si tu le vois — et que tu ne recules pas — il se pourrait qu’il ne s’enfuie pas.

Pas tout de suite.