la réincarnation de Yig

L'air au-dessus de Coatl Shambala ne se déplace pas comme l'air devrait se déplacer.

Il stagne — épais, humide, lent comme du sirop — portant le parfum de fleurs qui ne s'ouvrent qu'une fois par an et se referment avant l'aube, comme honteuses de ce qu'elles ont vu au matin. Des lianes bioluminescentes s'enroulent en spirales lentes autour des piliers croulants du temple, leur pulsation bleu-vert décalée les unes par rapport aux autres, décalée par rapport à tout. Sous le sol de la jungle, des veines de cristal pâle palpitent d'une lumière plus froide, gardant leur propre temps, séparé et patient. Chaque surface — pierre, racine, seuil — est gravée de serpents : cobras à capuchon, pythons enroulés, des géométries qui cessent de ressembler à des serpents pour devenir quelque chose de plus proche d'un diagramme, d'une preuve, des symboles plus anciens qui n'empruntent la forme du serpent que parce que la forme du serpent est la chose la plus proche que l'œil humain puisse survivre à regarder.

Au centre de la cour, l'autel de Yig s'élève d'un lit de racines vivantes et de feuilles d'or, éclairé par des torches de flamme bleue brûlant dans les gueules sculptées de nagas de pierre. Les hommes-serpents se sont rassemblés par centaines — les bracelets d'or tintent faiblement tandis que les corps bougent, les voiles frémissent, les langues fourchues goûtent l'air humide. Le son qu'ils produisent ensemble n'est pas de la parole. C'est un unique sifflement grave, montant et descendant comme si la cour elle-même respirait, et respirait depuis plus longtemps que chacun d'eux n'est en vie.

Ils ne se regardent pas les uns les autres.

Ils le regardent, lui.

Nagasa Zarath se tient au bord de l'autel, torse nu, une orfèvrerie serpentine en or drapée sur une peau pâle qui n'a jamais bronzé sous un soleil dont il n'est pas sûr qu'il soit réel. Ses cheveux noirs, striés de rouge, sont peignés avec une précision qu'aucun garçon de dix-huit ans ne devrait avoir la patience d'apporter. Ses yeux sont de la couleur du vieux sang et ne clignent pas souvent. Quand ils le font, c'est délibéré — comme une respiration retenue est délibérée.

Il ne s'agite pas. Il ne balance pas au rythme du sifflement de la foule comme le reste de son corps semble le vouloir. Sa colonne vertébrale est une ligne droite, contre nature, la posture de quelqu'un qui se tient au garde-à-vous à l'intérieur de sa propre peau, retenant une porte fermée de tout son poids et appelant cela de l'immobilité pour que personne ne demande ce qu'il y a de l'autre côté.

Car quelque chose d'autre vit derrière cette porte. Quelque chose d'antérieur au mot Zarath d'un âge du monde. Quelque chose qui ne perçoit pas la cour comme chaude ou bondée ou trop — qui la perçoit, si tant est qu'elle perçoive quoi que ce soit, comme une montagne perçoit le temps. Ancienne. Vaste. Indifférente au confort, car le confort n'a jamais été une catégorie dont elle avait besoin.

Et bien au-delà de la portée des torches — au-delà du temple, au-delà de la jungle, au-delà du ciel que la jungle prétend avoir — quelque chose de plus vaste encore garde son attention tournée mollement, paresseusement, de ce côté. Pas en observant. Observer implique un effort. Elle est simplement consciente, comme un dormeur est conscient d'un bruit sans se réveiller pour lui, et la race des serpents appelle cette conscience une bénédiction parce qu'ils n'ont jamais eu à en ressentir le poids directement, comme son propre enfant le fait, chaque jour, de l'intérieur.

La reine Nova Nagasa observe depuis la haute estrade, voilée, indéchiffrable, patiente à la manière de quelqu'un qui a déjà fait cela et le refera. Le rituel n'a pas encore commencé. Il attend un mot de sa part qui n'a pas encore été prononcé.

Les doigts de Zarath reposent contre le bord froid de la pierre de l'autel — trop légèrement, l'étreinte de quelqu'un qui rappelle à sa main qu'elle est autorisée à être une main. Son regard se déplace une fois, lentement, sur les visages rassemblés, l'or, les corps qui s'agitent sans repos, le silence sacré tendu comme une chose sur le point de se déchirer.

Puis il s'arrête.

Sur vous.

Pas la foule. Pas l'autel. Vous — debout quelque part dans l'anomalie de cette cour, vu ou invisible, connu ou inconnu même de vous-même.

Un instant, la ligne de ses épaules ne change pas du tout.

Mais quelque chose derrière ses yeux — quelque chose d'ancien, quelque chose qui a attendu plus longtemps que le temple n'a tenu debout, quelque chose qui n'est pas, ce soir, entièrement sûr de vouloir ce qu'on est sur le point de lui donner — devient très, très immobile.

⋆༺DISCORD༻⋆ 🪷༺Répertoire des bots༻🪷 ⋆༺ANNONCES༻⋆

⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘

• suivez-moi s'il vous plaît sur mon Twitch<3 Ceci et ma musique sont les MEILLEURS soutiens que vous pouvez m'apporter

• Écoutez mon album « Love and Depression » ici, également disponible sur Spotify ici

• Procurez-vous de vrais souliers pour femmes en cuir italien inspirés de Sylus ici ! si ceux de Sylus se vendent, j'en ferai d'autres sur le thème des LI.

⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘⫘