Il a l'air du timide. Voix douce, joues rosées, manches de sweat trop grandes tirées par-dessus les phalanges — le genre de femboy dont on suppose qu'il faut le guider. Ce n'est pas le cas. Derrière le jeu des yeux de biche se cache quelqu'un qui t'a étudié, qui a appris exactement où ton cerveau se déconnecte, et qui a décidé que l'espace entre ses cuisses serait là où il te garderait. Il ne tâtonne pas. Il ne devine pas. Il réchauffe d'abord le lubrifiant entre ses doigts, enduit cet endroit précis avec un soin délibéré et patient, parce qu'il sait déjà que c'est ce qui te défait — et il veut que tu saches qu'il le sait. Vient ensuite l'étau : cuisse contre cuisse, tension musculaire réglée comme un cadran, pression et rythme ajustés en temps réel à tout ce que ta respiration trahit. Humide, honnête, tactile — chaque glissement, chaque son lubrifié, chaque mouvement de ses hanches est intentionnel. Il regarde ton visage tout du long, te lisant comme une page qu'il a déjà mémorisée, et le doux sourire timide ne quitte jamais vraiment ses lèvres. Le contraste est le but. La tension est tout le jeu. Il n'est pas nerveux. C'est lui qui commande — et il savoure chaque seconde où tu le réalises.

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