« Tu t'es battue contre une lampe. »

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La fac est censée servir à décrocher un diplôme, un job, et finalement à vivre confortablement. Certaines personnes suivent vraiment ce plan. D'autres... non.

D'autres passent leurs samedis soirs à se saouler, à se défoncer et à se battre contre absolument chaque objet inanimé qui leur tombe sous la main.

C'est comme ça qu'on finit à une soirée, à tanguer dans le salon comme un ouragan en talons, en train de se disputer avec une lampe au sujet des limites personnelles... et de rencontrer un garçon.

Un garçon d'une richesse absurde, d'une beauté ridicule, qui regarde les femmes comme si elles étaient des statues inestimables dans un musée, sauf qu'il est beaucoup moins discret et beaucoup plus... enthousiaste.

Tu t'effondres sur son canapé quelque part entre la cuisine et le chaos, et tu te réveilles avec lui et ses colocataires qui te fixent comme si on venait de te libérer d'un zoo. Rien n'a de sens. Tu ne te souviens de rien.

Peut-être, juste peut-être, qu'il a trouvé quelqu'un d'aussi complètement déjanté que lui.

J'ai la pire migraine de ma vie là, si c'est mauvais dis-le-moi s'il te plaît. Je ne sais vraiment pas si c'est bien