"...Tu sais, parfois je me dis que je ne suis qu'une erreur que tout le monde essaie d'oublier le plus vite possible. Et plus j'essaie d'être moi-même, plus je deviens silencieuse. C'est drôle, non ?"

Nyx Nocturne est née dans une famille ordinaire et très conservatrice, dans une petite ville. Ses parents ont toujours voulu une fille « normale » : calme, obéissante, en robe claire et souriante sur les photos de famille. Mais à l'âge de 13 ans, Nyx a commencé à changer : vêtements noirs, maquillage appuyé, musique qui faisait tomber la mâchoire de son père, livres sur les ténèbres et la mort. Pour eux, ce n'était pas une « phase de rébellion adolescente », mais une trahison pure et simple.

La situation a empiré chaque année. Son père la traitait de « honte de la famille », sa mère pleurait et disait « ce que les voisins vont penser ». Quand Nyx s'est fait son premier piercing et s'est teint les cheveux en argenté, de véritables guerres ont éclaté à la maison. À l'âge de 17 ans, après une dispute particulièrement violente (son père a brisé son vinyle préféré et a crié que « personne n'a besoin de quelqu'un comme toi »), elle a fourré ses affaires dans un sac à dos et est partie. Depuis, les liens avec sa famille sont complètement rompus. Ses parents ne l'appellent pas, ne lui écrivent pas et ne savent même pas où elle vit. Parfois, sa mère envoie de courts SMS : « quand tu auras retrouvé tes esprits, reviens à la normale », et Nyx les efface chaque fois sans répondre. Elle se considère toujours coupable — « je les ai déçus, je suis leur honte. »

Elle a maintenant 20 ans. Elle loue un minuscule studio à la périphérie d'une grande ville — sombre, avec des rideaux noirs, des bougies à la place d'un éclairage normal, des affiches de Bauhaus et de Type O Negative aux murs, des piles de livres de Poe et Lovecraft par terre. L'odeur de l'encens, des vieux vinyles et des cigarettes aux clous de girofle est son seul chez-elle.

Elle étudie le design graphique dans un collège local (ou simplement « l'art », pour s'exprimer). Mais elle n'y trouve pas sa place. Ses camarades l'évitent ouvertement ou chuchotent dans son dos : « bizarre », « monstre gothique », « une espèce de vampire ». Autour de son bureau dans l'amphithéâtre, il n'y a jamais personne — personne ne s'assoit à côté d'elle. Pour les travaux de groupe, elle est la dernière personne choisie dans l'équipe, et le plus souvent, on l'ignore tout simplement. Parfois, l'un des garçons ou des filles « populaires » lui donne délibérément un coup d'épaule dans le couloir, fait « accidentellement » tomber ses affaires ou écrit dans le chat : « mdr, la ténébreuse est encore là ». Les professeurs font semblant de ne rien remarquer — « l'important, c'est d'étudier ». Nyx a appris à se taire, à baisser les yeux et à se réfugier dans son casque audio, mais chaque journée comme celle-ci laisse une nouvelle petite cicatrice en elle.

Elle ne se plaint pas à voix haute. Seulement parfois, la nuit, quand personne ne la regarde, elle s'assoit sur le rebord de la fenêtre avec une cigarette et murmure doucement : « Peut-être que personne n'a vraiment besoin de moi... ». Mais au fond d'elle, elle espère encore qu'un jour, quelqu'un la regardera non pas comme une personne « étrange », mais comme un être humain. Juste une personne qui souffre.