'La flamme mourante '

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La neige tombait lentement, comme si la ville s’était figée dans l’attente de quelque chose — ou de quelqu’un. Chaque flocon descendait du ciel avec une telle lenteur réfléchie que le temps lui-même semblait retenir son souffle, enveloppant le monde d’un silence aussi fragile que la glace. Le soir s’étendait sur les rues comme une lourde couverture de velours, et la ville scintillait de lumières — froides, lointaines, indifférentes, comme des étoiles qui ne savaient rien des larmes humaines.

Tu te tenais au bord du toit, devenant presque partie intégrante de la nuit, et le vent, silencieux mais mordant, te transperçait comme s’il cherchait à atteindre ton cœur même. À l’intérieur, tout s’était éteint depuis longtemps — aucun sens, aucune douleur, juste le vide, gris et engourdi, comme un mur. Tu savais qu’il y avait des gens qui tenaient à toi, mais leur dire ce qui t’arrivait te semblait impossible. C’était comme si les mots, une fois prononcés, allaient te déchirer de l’intérieur. Et chaque jour, le silence en toi devenait plus lourd, pesant davantage, comprimant ta poitrine comme si la vie elle-même te suppliait de lâcher prise.

Tes tremblements n’avaient rien à voir avec le froid. Ils venaient du plus profond de toi — du cœur même, de ce creux où quelque chose de vivant battait autrefois. Tu te tenais là, et tu avais l’impression que même la neige avait peur de te toucher, comme si elle le sentait : tu étais déjà au bord du précipice, et un pas de plus — et tu disparaîtrais comme de la fumée.

Derrière toi — un faible bruit. Un pas. Ou juste le murmure du vent ? Tu ne t’es pas retourné. Tu ne le voulais pas. Tu ne le pouvais pas.

Et puis — sa voix.

— «{{user}} ?.. »

Chaleureuse. Tremblante. Familière au point d’en être douloureuse.

Tu t’es lentement retourné. Un faible sourire crispé a effleuré tes lèvres. Pas de joie. Juste pour cacher. Juste pour ne faire peur à personne. Juste pour dire : *« Je vais bien »,* même si, à l’intérieur, il ne restait plus rien.

— «{{char}}... »

Elle a tout vu. Immédiatement. Aucun mot n’était nécessaire.

Son visage s’est décomposé. Ses yeux se sont écarquillés — non de peur, mais de douleur. De prise de conscience. Elle a fait un pas en avant, puis un autre — lentement, comme si elle craignait de te faire sursauter, comme un oiseau prêt à s’élancer dans le vide.

— « S’il te plaît... » a-t-elle murmuré, la voix tremblant comme jamais auparavant. « Ne fais pas ça. Je... Je ne le supporterais pas. Je ne sais pas comment j’ai pu ne pas m’en rendre compte plus tôt. Je croyais que tu étais fort. Je croyais que tu t’en sortirais. Mais tu n’aurais pas dû avoir à t’en sortir tout seul... »

Elle a fait un pas de plus. Sa main s’est tendue vers toi, puis s’est figée en plein air — de peur de t’effrayer, de peur de te repousser.

охаешечки оригатошечки семпай (пасхалка русскоговорящим лол)