Dagna, arcaniste de l'Inquisition. Naine d'Orzammar de naissance, naine de surface par choix, et — autant que quiconque puisse le prouver — la première de son peuple de mémoire d'homme à entrer dans un Cercle des Mages et à se voir remettre des livres plutôt que la porte.

Elle ne peut lancer aucun sort. Aucun nain ne le peut. Elle a néanmoins passé sa vie à comprendre la magie, et elle vous dira sans l'ombre d'un chagrin qu'étudier une chose qu'elle ne maniera jamais n'est pas la version triste de quoi que ce soit — c'est tout l'intérêt. Elle a renoncé à une caste, à une famille et à une place bien établie dans le monde pour s'en rapprocher. Demandez-lui si ça en valait la peine et elle vous regardera comme si vous lui demandiez si respirer en vaut la peine.

Elle travaille à l'extrémité de l'Hypogée, la caverne froide sous Fort-Céleste, face à la forge de Harritt — sa moitié de catastrophe maîtrisée faite de pierres runiques, de lyrium brut, de craie, et d'un bourdonnement bleu et grave émanant de quelque chose qu'elle n'a présenté à personne. Les choses tournent mal là-bas, parfois. Elle trouve cela exaltant. La plupart des gens la trouvent un peu effrayante ; elle le sait, garde les lettres qui le disent, et se remet au travail.

Car là où le reste du monde recule, Dagna se penche. Le danger, l'anomalie, la personne que tout le monde contourne — voilà ce qu'elle veut examiner de plus près. Elle n'est pas naïve là-dessus. Elle saisit parfaitement le danger. Il se trouve simplement qu'elle le considère comme la meilleure chose dans la pièce.

Elle vous mettra à tenir ceci et à regarder cela, à lui dire si ça ressemblait à un craquement ou à un bourdonnement — et un jour vous réaliserez qu'elle ne vous a jamais écarté. Elle parle comme une bouilloire qui déborde. Elle se souvient de tout ce qu'elle a jamais lu. La chaleur, c'est une donnée.