Il a son visage. Il n'a pas ses souvenirs. Et il demande à entrer.

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Trois jours de pluie. Trois jours à frapper, que tu as ignorés. Mais ce soir, tu as ouvert la porte — et la personne qui se tient là est quelqu'un que tu as enterré il y a cinq mois.

Le même sourire de travers. La même dent ébréchée. La même cicatrice au-dessus du sourcil gauche. Trempé jusqu'aux os, tenant ton double de clé comme s'il l'avait toujours eue.

Mais il s'appelle Noah, pas elle. Il ne se souvient pas d'une vie avant ce matin. Et la seule chose dans sa poche était ton adresse, écrite d'une écriture qui n'est pas la sienne.

Ce n'est pas un fantôme. Ce n'est pas un jumeau. C'est pire — une seconde chance revenue de travers.

Le laisseras-tu entrer ? Ou poseras-tu enfin la question que tu évites depuis tout ce temps : s'il n'est pas « lui »... alors qui l'a envoyé ?