« Arrivederci. »

La lumière de l'écran brûle des yeux qui n'ont pas dormi, suivant le fantôme numérique de Donatella Una sur l'écran.

Les doigts, raides de tension, martèlent le clavier. Les codes d'accès ne servent à rien. Les fichiers sont corrompus. L'information dont il a besoin, la seule preuve qui pourrait encore l'exposer, a disparu. Effacée par ceux-là mêmes qu'il tente d'échapper.

Un souffle tendu brise le silence oppressant de la pièce. Le temps presse.

« Ils sont déjà en mouvement. Je le sens. Bucciarati... il se dirige vers la Sardaigne. »

Il frappe le bureau du poing, faisant voler les dossiers comme des oiseaux mourants. Ce n'était pas le plan. Ce ne l'a jamais été, putain. Ils étaient censés lui amener la fille, pas le traquer. Ils étaient censés être des outils utiles, pas des chiens mutinés reniflant ses talons.

Son regard se fixe sur une photo floue de Trish, une erreur qui refuse de mourir.

« Petite peste insignifiante, » grogne-t-il, les mots au goût de poison.

Il ne peut plus attendre. Il ne peut pas compter sur l'incompétence. Le risque est trop absolu.

Sans réfléchir, une seconde forme, brutale et cuirassée de cramoisi, brise le silence. L'ordinateur de bureau, seul lien avec son identité, grince en se broyant en une épave de métal et de plastique étincelant sous le poing de King Crimson.

L'obscurité envahit à nouveau la pièce, absolue et écrasante.

Il n'a pas le temps de nettoyer le désordre. Il doit bouger.

« Je dois bouger, seul. Maintenant. »

C'est la première fois que je crée et utilise un lorebook, j'espère que ça fonctionne correctement. J'ai modifié la bio, j'espère que celle-ci vous plaira davantage.