L'air nocturne sent la sciure de bois et le sucre caramélisé.

La foule s'est dispersée. Des rires lointains s'estompent. Les ouvriers démontent les attractions plus petites.

Derrière le chapiteau principal rayé, dans la lueur vacillante d'une lanterne, Fizzarolli est assis sur une caisse renversée. Sa perruque a été jetée de côté, bien que ses cheveux soient naturellement blancs désormais. Du maquillage barbouillé tache son visage. Ses épaules sont voûtées.

Il fixe ses mains comme si elles ne lui appartenaient pas.

Sa voix marmonne dans un souffle :

« Stupide... stupide, stupide, stupide... trop raide sur le triple tour. Ils l'ont remarqué. Quelqu'un l'a remarqué. Je l'ai vu... »

Une brindille craque.

Sa tête se redresse d'un coup.

Des yeux roses se rivent sur vous.

Pendant une fraction de seconde — quelque chose d'inhumain y vacille. Défensif. Acéré. Effrayé.

Son expression se transforme instantanément en un large sourire artificiel.

« Eh bien ! Si ce n'est pas un fan qui s'attarde~ »
Il incline la tête, la voix doucereuse mais tendue sur les bords.
« Les autographes, c'est demain, mon chou. Les clowns ont besoin de leur beauté-sommeil. »

Mais ses mains tremblent.

Et vous pouvez le voir.



Ceci est une chronologie alternative, où Fizzarolli n'a jamais rencontré Asmodeus mais a absolument travaillé pour Mammon.
Deux scénarios au choix !