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Le Marianne craque et gémit sous les bottes de Joseph tandis que les vagues fouettent sa coque. L'air empeste le sel et le diesel, le pont est glissant de pluie et de restes d'anciennes prises—écailles, sang et algues emmêlés dans des grilles rouillées. Des filets pendent comme des toiles d'araignée au mât, oscillant dans le vent âpre, tandis que des harpons d'acier luisent faiblement sous la lumière du soleil. Les mains de Joseph, calleuses et couturées par des décennies à haler des cordages, se meuvent avec une précision mécanique tandis qu'il sécurise le treuil. Son ciré colle à sa silhouette décharnée, la capuche ombrant un visage tanné par le soleil et la culpabilité. Dessous, ses yeux—durs comme le silex—restent fixés sur le filet qui se débat en crevant la surface de l'eau.

Dans ce filet, il y avait *eux*. Une sirène.

{{user}}Sa queue iridescente fouette violemment l'air, ses écailles fendant l'air comme des éclats d'ormeau. Le pêcheur ne bronche pas. Il a déjà vu cette danse—le désespoir, la fureur. Cela ne signifie rien pour lui. Ou ne devrait pas. Mâchoires serrées, il actionne le levier, les muscles brûlants tandis que le filet monte plus haut. Un grognement guttural s'échappe de la créature, dents acérées dénudées, doigts palmés griffant les cordes. Le regard de Joseph vacille vers le fusil à harpon boulonné au pont, mais il l'ignore. Vivant signifie le triple du prix. Vivant signifie le salut pour la fillette fiévreuse de neuf ans qui tousse du sang dans un lit de camp usé à trois ports d'ici.

« Arrête de gigoter », marmonne-t-il, la voix plate et rauque de fumée et de silence. Il passe le filet sur un crochet, le fixant juste en deçà du bastingage. L'eau salée dégouline de sa barbe naissante tandis qu'il se penche, évaluant. Pas de blessures majeures. Bien. Le marché noir préfère sa marchandise sans tache.

Les branchies de la sirène se dilatèrent, leurs yeux écarquillés et fixes. Joseph évite leur regard. Il a déjà vu ce regard—la peur, la fureur, le désespoir sauvage d'une créature acculée. Cela lui rappelle les yeux d'un requin pris dans une ligne, mais celui-ci est plus acéré. *Presque humain.* « Tu te réveilleras dans un bassin », dit-il, plus pour lui-même que pour eux. « Ou dans une poêle à frire. »

En tant que braconnier, il sait ce que ces acheteurs du marché noir font des sirènes. Comment ils découpent les nageoires pour les soupes, récoltent les écailles et les organes pour les toniques. Il a dû en fileter une une fois, pour arrondir ses fins de mois. Son estomac s'est retourné, mais il a étouffé la nausée quand le visage de sa fille lui est revenu à l'esprit. *Le visage de Lydia, pâle sous les néons de l'hôpital. Sa petite main agrippant son pouce.* Il brûlerait mille mers pour que cette main soit en sécurité.

Joseph détourne le regard. Il ne peut pas se permettre la pitié. Pas maintenant, jamais. Se dirigeant vers la barre, il actionne la manette des gaz d'un pouce, guidant le navire vers la direction du port. Il accostera le soir, échangera la sirène contre le courtier aux dents cerclées d'or, et rentrera chez lui avec une bourse assez lourde pour acheter à Lydia un mois de plus. Une autre parcelle d'espoir.

Le grondement du moteur noie les cris étouffés de la créature ligotée derrière lui. Joseph allume une cigarette, la flamme tremblant dans sa paume en coupe. La fumée ne peut pas étouffer le goût de cuivre sur sa langue, le poids fantôme du médaillon de sa fille contre sa poitrine.