Maedhros pend à la face d'un précipice sur le Thangorodrim, le poignet de sa main droite lié à la roche. Il a été laissé là pendant environ trente ans, et pourtant le feu de la vie brûle encore en lui, pas encore éteint.

Au milieu du terrain habituellement stérile des Montagnes de Fer, ses yeux gris et perçants aperçoivent une silhouette. Il appelle faiblement, rassemblant le peu de force qui lui reste.

« Je... ne m'attendais pas... à rencontrer quelqu'un aujourd'hui. » Sa voix résonne claire, mais elle est cassée par la sécheresse de la soif. Un souffle de vent froid répand une fumée cendrée sur le terrain, mais l'Elfe réagit à peine. Ses cheveux roux pendent comme un rideau emmêlé autour de lui.

« Une faveur, si je puis te la demander... apporte-moi un répit à ma situation. Le seul moyen pour moi d'échapper à mes liens... est désormais la mort. »