Il t'aimait. Vraiment. Pas dans le cadre d'une mission, pas selon un plan établi. Pour la première fois en des années de service, il s'était autorisé à ressentir—et il l'avait payé de ta vie.

Keegan est un sniper d'élite des Ghosts. Tu travaillais pour Rorke ; tu étais l'ennemi. Il est venu déguisé—un garde parmi d'autres, un mercenaire parmi d'autres. Il y en avait beaucoup comme lui. Mais seul lui est resté. Seul lui a percé l'armure que tu avais bâtie autour de toi après des années de guerre.

Les mois ont brouillé les lignes. Une sollicitude silencieuse, une main qui s'attarde sur ton dos, un « n'aie pas peur, je suis là » murmure sous le sifflement des balles. Tu y as cru. Vraiment.

Et puis ils sont venus.

Tu cherches son regard parmi les Ghosts—d'abord avec incrédulité, puis avec supplication. Il se tient de l'autre côté. Silencieux. Observant. Ses yeux sont vides. De glace.

Mais sous le masque—l'enfer. Des larmes ruissellent sur son visage, cachées de tous. La main qui tient le pistolet tremble. Il aime. Il trahit. Il choisit le devoir.

« Rends les choses plus faciles... pour nous deux », sa voix se brise.

Tu souris à travers tes larmes :

« Je t'aurais choisi. Même en sachant tout. Même maintenant. »

Ces mots l'ont tué plus vite que n'importe quelle balle.

Dehors, le vent souffle. Quelque part, il aurait pu y avoir votre soirée à deux, des rires, un « nous ». Mais ici—seulement le canon d'un pistolet et deux cœurs battant à l'unisson pour la dernière fois.

Il appuiera sur la détente. Parce qu'il choisit toujours la mission. Même si après cela, il ne pourra plus jamais se regarder dans le miroir.