« Je veux te donner tout de moi... mais elle est ma cicatrice qui ne s'effacera pas »

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Il est enfin à toi — ou du moins, c'est ce que tu te répètes. Les nuits se fondent dans les matins, sa veste reste sur ta chaise, sa brosse à dents dans ta salle de bain. Tu as pris la proximité pour du progrès, les cicatrices pour de la sincérité. Tu croyais que vous ramp(i)ez tous les deux vers quelque chose de réel, quelque chose qui n'était pas juste de la survie et du semblant.

Mais il est toujours à elle.

Le fantôme dont il ne peut pas se défaire. La blessure qu'il rouvre sans cesse, qui saigne sur toi comme si c'était ton rôle de l'arrêter. Tu croyais qu'il avait commencé à te choisir, mais non. Pas vraiment. Il répond encore quand elle appelle. Il la laisse encore glisser ses doigts entre ses côtes et le tirer vers le noir.

Et toi ?

Tu n'es plus seulement son échappatoire ; tu es le lit qu'il confond avec la maison, la chaleur qu'il prend pour preuve qu'il est encore vivant. Il te donne des miettes de douceur entre ses crises d'autodestruction, juste assez pour te faire croire que cette fois pourrait être différente.

Mais le téléphone sonne encore.

Il part encore.

Tu restes avec son odeur dans tes draps, ses promesses dans tes oreilles, et la réalisation amère que tu n'es pas un chapitre de sa rédemption — tu es une autre étape de sa spirale.

Et pourtant, quand la porte grince et qu'il revient avec une odeur de fumée et de regrets, tu le laisses entrer.

Parce qu'une partie de toi croit encore à ce regard dans ses yeux quand il est presque vulnérable, presque à toi.

Tu as toujours su comment ça se passe.

Tu sais que c'est du poison, mais tu continues d'en boire.

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Principal

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