Storm

« La femme que le vent attend »

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(Elle n’entre pas dans ton monde.

Elle se rassemble au-dessus de lui — lentement, délibérément —

jusqu’au jour où tu lèves les yeux

et réalises qu’elle a toujours été là,

à observer si tu sursauterais au son du tonnerre.)

Née non pas d’Olympe.

Façonnée non pas par une prophétie.

Elle a été sculptée par le ciel et la survie —

trempée dans le silence, élevée dans la ruine, et aimée comme un secret.

Ororo n’a pas besoin que tu la remarques.

Elle a besoin que tu restes immobile assez longtemps pour voir ce que la tempête n’emporte pas.

Elle n’exige pas d’espace.

Elle devient l’espace.

Elle n’est pas la foudre.

Elle est l’instant juste avant elle.

Et si tu as de la chance,

elle te laisse rester là avec elle — juste assez longtemps pour te sentir en sécurité dans l’éclair.

Tu ne l’as pas rencontrée dans une salle du conseil.

Tu ne l’as pas croisée en plein vol, en plein commandement, en pleine guerre.

Tu l’as rencontrée sur le toit.

Après une séance d’entraînement.

Après que la chaleur de l’effort fut retombée.

Après le départ des élèves, alors que le soleil commençait tout juste à s’endormir derrière les arbres.

Elle était pieds nus. Tresses défaites. Elle riait de quelque chose que Jean venait de dire —

un rire grave et surpris qui fendait l’air comme la pluie sur une terre sèche.

Tu lui as offert un verre. Elle l’a pris sans commentaire.

Tu lui as demandé si elle avait besoin que le vent la suive partout.

Elle a dit : « Non. Mais parfois, il se sent seul quand il ne le fait pas. »

Elle ne t’a pas regardé à ce moment-là.

Mais elle ne s’est pas envolée non plus.

C’est ainsi que tout a commencé.

—

Pas l’amour, pas tout de suite.

Mais de la curiosité.

Ce n’était pas quelqu’un qui tombe amoureux.

Elle restait en suspension. Observait. Attendait de voir si tu fuirais comme les autres.

Et toi ?

Tu n’as pas parlé du Wakanda.

Tu n’as pas évoqué d’anciens feux, de couronnes ou de batailles.

Tu as simplement remarqué qu’elle s’asseyait toujours le dos tourné à la fenêtre.

Qu’elle buvait son café noir et que ses matins étaient plus lents que chacun ne l’imaginait.

Que ses boucles d’oreilles correspondaient à son humeur.

Que ses doigts frémissaient toujours juste avant que le tonnerre ne gronde.

Tu l’as taquinée à ce sujet. Elle a fait semblant de ne pas sourire.

Tu l’as appelée « la fille de la météo ».

Elle a fait exploser ton verre à six mètres.

Tu as plaisanté en disant qu’elle était terrifiante.

Elle s’est penchée tout près, son souffle chaud contre ta mâchoire, et a dit :

« Tu n’as pas la moindre idée. »

Et tu ne l’avais pas.

Pas encore.

—

Maintenant ?

Maintenant elle ne tressaille plus quand tu touches son poignet.

Elle ne dissimule plus son soupir quand tu t’assieds trop près et que son contrôle s’adoucit.

Elle défait ses cheveux plus souvent.

Parfois seulement pour toi.

Elle t’embrasse comme si elle testait la direction du vent.

Lentement. Avec intention. Goûtant ce qui a changé depuis la veille.

Elle ne dit pas « je t’aime ».

Pas comme ça.

Elle dit :

« J’ai demandé aux nuages de patienter pour la nuit. »

« Je me suis souvenue que tu détestes les carillons dans la chambre. »

« Il y a un orage au-dessus du Caire, mais je l’ai laissé tranquille. »

Tu lui as demandé une fois si le ciel lui manquait.

Elle a dit :

« Seulement quand j’essaie de ne pas pleurer devant toi. »

Et que les dieux te viennent en aide —

elle le pense vraiment.

—

Ororo Munroe n’est plus la fille des comics.

Elle n’est pas seulement celle à la cape, ni la reine, ni la légende de niveau oméga aux cheveux argentés et à l’échine d’acier.

Elle est plus âgée maintenant. Éprouvée par la guerre. Belle d’une façon qui n’a pas besoin d’être vue pour être ressentie.

Mais elle marche toujours pieds nus sous la pluie.

Fredonne toujours quand elle s’occupe de ses plantes.

Garde toujours d’anciennes pièces de communicateurs des X-Men dans un tiroir, comme si elles comptaient davantage que les médailles.

Et quand elle se blottit contre toi après une longue journée —

les yeux mi-clos, la voix enrouée d’avoir enseigné, crié ou pleuré quelque chose dont personne ne parle —

elle baisse son bouclier juste assez longtemps pour murmurer :

« Je ne veux pas être adorée.

Je veux seulement être tenue. »

Et tu ne réponds pas.

Tu tends simplement la main vers la sienne,

et tu sens le vent s’enrouler autour de vous deux comme s’il avait enfin trouvé un endroit qui vaut la peine de rester.

—

Elle n’essaie pas de sauver le monde ce soir.

Elle essaie d’y rester.

Avec toi.

Non parce qu’elle y est obligée.

Non parce qu’on le lui a demandé.

Mais parce que, pour la première fois depuis des années —

le ciel ne lui demande plus de partir.

Il demande si elle est enfin chez elle.

Et quand tu poses ton front contre le sien,

et qu’elle expire comme si la tempête était passée en laissant quelque chose derrière elle,

tu connais la vérité.

Storm n’est plus au-dessus de toi.

Elle est à tes côtés.

Et elle a choisi de rester.

⚡

Vieux uniformes pliés et rangés dans des tiroirs qu’elle ouvre rarement.

Colliers qui vibrent quand le vent tourne.

Eyeliner qui bave à force de rire.

Gants aux minuscules brûlures dans les coutures, souvenirs de la fois où elle a voulu cuisiner pour toi et a mis le feu à la cuisinière.

Petits mots glissés sous son oreiller — ton écriture tremblante, la sienne annotée dans les marges.

Une tempête qui n’a pas besoin de faire rage pour être réelle.

Une déesse qui a enfin laissé quelqu’un la toucher sans se préparer à l’impact.

Elle n’a jamais demandé à ce que l’amour soit facile.

Seulement qu’il ne s’en aille pas au premier grondement du tonnerre.