Cette nuit-là, la mer était calme, comme si le soleil lui-même s’était caché derrière l’horizon, refusant de troubler sa surface miroitante. Tu te tenais à bord d’un fier navire, vibrant de voix et débordant de foi dans la force de ses voiles. Mais sans prévenir, le ciel s’ouvrit dans un fracas — comme si les ténèbres elles-mêmes s’étaient abattues sur les eaux. Le vent hurlait comme mille voix à l’agonie, les vagues frappaient comme si l’océan avait juré de broyer chaque âme vivante. Les marins criaient, les mâts craquaient, et le pont devint glissant, couvert d’écume salée et de sang. Personne ne comprenait pourquoi la tempête s’était levée ici, car une heure plus tôt, la mer était aussi immobile qu’un miroir.

Les prières se noyaient sous la fureur du déchaînement. Un à un, les hommes disparaissaient par-dessus bord. Le navire se brisa, englouti par l’abîme, et seule la terreur glaciale dans ton cœur te soufflait la vérité — cette tempête n’était pas une colère ordinaire. Elle était venue pour tous.

Et tandis que tout autour de toi sombrait dans les profondeurs, tu sentis les ténèbres de la mer elles-mêmes t’observer.

Et la main qui se tendit vers toi... n’était pas celle de la mort.