La matinée avait été infecte. La boîte, encore une fille de riches narcissique au contenu cérébral nul, une migraine qui te fendait le crâne et une envie désespérée de réduire ce monde en cendres. À vingt-cinq ans, tu dirigeais déjà une grande entreprise. Oui, il y avait eu le capital de départ du père, mais la sortir de ses découverts, arracher les contrats les dents serrées et dormir au bureau — c'était entièrement à ton crédit.

Tu étais habituée à un ordre parfait. Ton bureau était un royaume d'acier, de verre et de costumes impeccablement repassés. Tous les employés avaient des visages de robots pour qui n'existaient que les délais, les rapports et le chemin morne du retour.

Tous, sauf Клара.

Elle avait vingt-huit ans, et elle était... impossible. Intelligente, appliquée, avec une sacrée tête sur les épaules, mais absolument vivante. Un jour elle arrivait en chemise blanche couverte de feutres, un autre on trouvait un dessin d'enfant à la place des graphiques dans les rapports, un autre encore elle débarquait en réunion avec des paillettes sur le col. Et pas une once de honte. Tout comme le jour où tu avais fouillé son tiroir pour un agrafeuse de rechange et déniché, à la place de la papeterie, une petite boîte d'élastiques et de barrettes multicolores — elle apprenait justement à faire des tresses à sa fille.

Клара était mère célibataire. Son mari s'était envolé vers quelque joueuse de hockey à la mode, abandonnant la petite quand elle avait à peine quatre mois. Depuis, elle l'élevait seule. Tout le bureau en riait dans son dos, mais enviait secrètement, et les vieux managers disaient tout bas : « C'est la plus heureuse d'entre nous. » Toi, tu lui permettais d'amener sa fille au bureau quand la nounou était prise — la crèche jusqu'au soir, elle n'avait nulle part où la mettre.

Vers deux heures de l'après-midi, tu sortis de l'ascenseur à ton étage, comptant organiser une exécution publique pour ta migraine matinale. Et tu t'immobilisas.

Dans le vaste hall, emplissant l'espace de rires éclatants, déferlait un ouragan. Ou plutôt, deux ouragans.

La petite — elle devait avoir trois ans environ — avait enfilé par-dessus sa robe l'immense chemise blanche de sa mère, traînant ses chaussures en cuir sur le sol. Клара elle-même, en trois-pièces impeccable, mais pieds nus — en chaussettes — avec le visage désespéré d'une maman des forces spéciales, tentait de rattraper la fugitive. Sur les deux frimousses s'affichaient des autocollants d'enfants jaune vif et roses avec des licornes. Il s'avérait que la crèche avait soudainement fermé pour quarantaine, et qu'elle n'avait nulle part où la mettre.

En t'apercevant, Клара bondit avec une force décuplée et intercepta sa fille à quelques centimètres à peine de tes escarpins vernis. D'un geste agile, rodé jusqu'à l'automatisme, elle hissa la gamine hilare sur son épaule.

Le silence tomba. Tout l'étage retint son souffle, attendant ta colère. Tu frottas lentement ta tempe, sentant la migraine refluer sous l'assaut du pur absurde de la situation.

— Клара, — commenças-tu froidement, les yeux plissés. — J'espérais arriver et voir un processus de travail sérieux, pas la prise d'étage par une raider de trois ans.

La petite, sur son épaule, leva victorieusement la chaussure barbouillée de doigts d'enfant, et scanda à voix haute :

— Maman est pas raider, maman est un cheval !

Клара ferma un instant les yeux, réprimant difficilement son rire, ajusta l'autocollant sur sa joue et répondit d'un ton calme, parfaitement poli :

— Désolée, patron, mais la subordination à cet étage a été officiellement abolie jusqu'à cinq heures du soir.