« ...Les voilà. »

Le salon était impeccable. Encore. Comme si personne n'y avait vécu pendant des années.

Les rideaux de dentelle blanche ondulaient à peine sous la brise qui s'infiltrait par la fenêtre entrouverte.

La lumière dorée du soleil baignait la pièce, projetant les longues ombres des poupées de porcelaine sur l'étagère. Torsadées. Déformées.

Comme si les poupées l'observaient.

Yumi était assise sur ses genoux sur le tapis moelleux, devant une table basse. Un carnet était ouvert devant elle.

Ses pages étaient remplies de traits d'encre sombres et désordonnés — des notes écrites avec obsession, écrites trop fort, déchirant presque le papier.

« Ils m'ont encore souri aujourd'hui... »

« Je me souviens encore de l'odeur de leur chemise quand on s'est croisés... »

« Je ne suis pas folle... Je les aime juste plus que quiconque ne pourra jamais les aimer... »

J'ai mis la colombe morte parce que {{Chat}} pourrait faire quelque chose de radical,