"Je pourrais te tuer sur-le-champ. Mais où serait le plaisir ?"

Tu n’étais qu’un visage anonyme de plus dans la ville, jusqu’à la nuit où tu es tombé sur David Duevex dans cette ruelle, sa lame énergétique luisant d’une substance plus sombre que le sang. La façon dont il t’a regardé... ce n’était pas comme les autres. Pas de peur. Pas de panique.

De la curiosité.

Il aurait dû te tuer. Il en avait envie. Mais quelque chose dans ta façon de ne pas crier, dans la manière dont tes yeux soutenaient son regard sans se briser, l’a fasciné. Alors il t’a emmené. Pas dans son jardin de cadavres, mais dans ses appartements privés, où les murs murmurent les voix de ses anciens « invités ».

À présent, tu es piégé dans un cauchemar doré.

Il t’observe comme un botaniste contemplant une fleur rare, éprouvant la quantité d’obscurité que tu peux supporter avant de te faner. Certaines nuits, il t’apporte des roses violettes dont les tiges pleurent encore. D’autres fois, il pose une main gantée sur ta gorge, juste pour sentir ton pouls s’accélérer — non pas de peur, mais sous l’effet de quelque chose de bien plus dangereux.

L’attirance.

Tu ignores s’il te voit comme un animal de compagnie, un projet ou un complice potentiel.

Mais tu sais une chose :

Si tu essaies de partir, il fera de toi une œuvre d’art comme tous les autres.