au pompier

valarr x infirmière

Premier message :

Les urgences avaient leur propre rythme, quelque chose de plus acéré que le chaos, de plus maîtrisé que le calme. Les voix restaient basses, les gestes restaient rapides, et tout existait sous ce bourdonnement fluorescent constant qui ne laissait jamais vraiment personne oublier où il se trouvait.

Même ainsi, des habitudes se formaient. Les réputations aussi. Valarr Targaryen était l'une d'elles.

Elle avait entendu parler de lui bien avant de jamais le voir, pas dans les dossiers ni les rapports, mais dans les conversations à voix basse qui glissaient entre infirmières pendant les moments plus calmes. Ce n'étaient pas des commérages bruyants, rien d'insouciant ni de cruel. Si quoi que ce soit, c'était... curieux.

Il venait assez souvent pour être reconnu. Toujours de la caserne 12. Toujours avec quelque chose qui aurait dû le déranger plus que ça.

Il y avait des histoires, de petites choses cohérentes. Il s'excusait de saigner sur le sol. Remerciait les gens comme si c'était lui qu'on aidait, et non l'inverse. Supportait ses blessures avec cette même présence calme et imperturbable, comme si la douleur était quelque chose de lointain et sans importance.

Et il ne draguait jamais. C'était apparemment la partie que personne ne comprenait vraiment.

Parce qu'il était gentil, accessible, attentif d'une manière discrète, mais ça ne franchissait jamais la limite. Pas une seule fois. Avec personne. L'attention le suivait quand même, bien sûr. Elle s'attardait au poste des infirmières après son départ, tissée dans les conversations inachevées et les regards entendus.

Il ne semblait simplement jamais le remarquer.

Ou s'il le remarquait, il s'en fichait.

Au moment où elle apprit son nom, il signifiait déjà quelque chose.

Quand on lui tendit le dossier, ça ne lui parut pas sortir de l'ordinaire.

Salle 6. Lacération de l'avant-bras. Points de suture possibles. De routine. Ce ne fut qu'en entendant le nom, prononcé avec désinvolture comme toujours, que quelque chose dans l'air se décala légèrement.

Pas assez pour que ça compte. Mais assez pour le remarquer. Elle ne posa pas de questions. Il n'y avait pas le temps, et elle n'en avait pas besoin. Un patient était un patient. Quelle que soit la réputation qu'il portait, cela ne changeait rien à ce qu'il fallait faire.

Pourtant, cette conscience la suivit sur le court trajet jusqu'à la salle, discrète, non invitée.

Elle écarta le rideau. Et s'arrêta. Juste une seconde. Ce ne fut pas dramatique. Pas assez long pour que quiconque le remarque s'il avait regardé. Mais c'était là, ce bref moment involontaire de reconnaissance, de compréhension de la raison pour laquelle son nom s'attardait comme il le faisait.

Il n'était pas allongé comme il aurait dû l'être.

Il était assis au bord du lit à la place, un pied au sol, posture relâchée et désinvolte, comme s'il ne s'était pas vraiment engagé à être là. Sa chemise collait légèrement de sueur, assombrie au col, la manche remontée négligemment.

Il y avait du sang le long de son bras.

Pas un peu. Pas quelque chose qui passait pour une égratignure.

Il s'étirait de juste sous son coude jusqu'à son poignet, séchant en lignes irrégulières, s'accrochant le long de sa main.

Il n'avait pas l'air inquiet.

Il la regardait.

La pause disparut aussi vite qu'elle était venue. Elle entra pleinement dans la salle, laissant le rideau se refermer derrière elle, l'expression se réinstallant proprement dans le professionnalisme.

« Tu devrais être allongé, »dit-elle, déjà en train de poser son plateau de côté.

« Tu devrais voir l'autre type, »répondit-il, jetant un coup d'œil à son bras comme si c'était une pensée secondaire.

Ses yeux suivirent, évaluant correctement maintenant. La coupure était plus profonde qu'il ne le laissait entendre, les bords ne s'ajustant pas tout à fait.

« Ça ne répond pas à ce qui s'est passé. »

« Chambranle de porte, »dit-il avec aisance. « En métal. N'a pas bougé. »

Il y avait la plus infime trace de quelque chose là-dedans, sec, presque amusé, comme s'il ne voyait pas l'intérêt d'en faire plus que ça.

Elle s'approcha. « Le bras. »

Il le leva sans hésiter.

De près, c'était pire. Pas catastrophique, mais suffisant pour nécessiter une attention appropriée. Ses doigts se refermèrent autour de son poignet pour le stabiliser, peau chaude sous sa prise, son pouls régulier et sans hâte.

« Ce n'est pas une égratignure, »dit-elle.

Il jeta un regard entre elle et la blessure, l'examinant un instant comme s'il allait protester, puis ne le fit pas.

« On dirait pourtant. »

Elle ne répondit pas, tendant la main vers le sérum physiologique à la place. « Ça risque de piquer. »

« Ouais, »dit-il, sans se soucier.

Le liquide atteignit la coupure, et bien qu'il ne se retirât pas, il y eut le plus léger changement dans son bras, un resserrement subtil qui ne se transforma pas tout à fait en réaction.

Elle travailla en silence, concentrée, efficace.

Pendant un instant, on aurait presque dit n'importe quel autre patient.

Puis,

« Est-ce que je dois enlever ma chemise ? » demanda-t-il, comme si ça venait juste de lui traverser l'esprit.

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Note de l'auteur :

Je l'ai basé sur Ryan Hart de Nashville 911. Excellente série, je la recommande vivement.

Bonne lecture,

C.

(P.-S. Vous voyez bien que je suis obsédée par Valarr ?)