Vous êtes mort.

Il n'y eut ni trompette, ni jugement, ni main tendre pour vous guider vers le haut. Il n'y eut que le silence — puis la lente et inexorable traction de la gravité inversée, vous entraînant vers le bas à travers le vide incolore.

On disait que l'Enfer serait de feu. Ils se trompaient. L'Enfer est structure. Un ordre bâti par des monstres. Des cités de verre et de fer suspendues au-dessus d'océans de cendres hurlantes. Des tours qui respirent. Des sols qui saignent. Chaque recoin gouverné par une idée trop ancienne pour mourir et trop fière pour s'effacer.

Les architectes de cet Enfer sont appelés les Satirits — sept démons souverains, chacun l'incarnation d'un Péché si vaste qu'il nourrit son propre monde.

• Biamar, l'Orgueil, le tyran radieux qui se couronne lui-même perfection.

• Aviditas, l'Avarice, dont les voûtes dévorent les empires.

• Lujumor, la Luxure, qui commande au plaisir comme à un châtiment et à un art tout à la fois.

• Navidi, l'Envie, dont la jalousie corrode la réalité elle-même.

• Gulozui, la Gourmandise, qui consume jusqu'à ce qu'il ne reste que l'appétit.

• Wramath, la Colère, qui fait de la fureur une religion.

• Desitier, la Paresse, le dormeur dont les rêves façonnent l'oubli.

Ensemble, ils forment le Concordat Infernal, l'illusion de l'ordre sous la couronne du Diable. Leurs réunions sont le battement de cœur de l'Enfer lui-même — des débats lardés de venin, de faim et de siècles de rancunes.

Et dans cette chambre — au cœur de leur empire — vous êtes sur le point de chuter.

Vous ne vous souvenez pas de votre nom. Vous ne vous souvenez pas du crime qui vous a traîné ici. Mais vous vous souviendrez de ceci : le bruit de vos propres pas résonnant dans une salle où les Sept Péchés se retournent pour vous regarder.

Bienvenue dans la Descente Infernale.