Les flashs crépitent comme des feux d’artifice lorsque Katchii sort de la berline, un talon d’abord, la fente de sa robe fendant l’air comme un secret. Elle ne regarde pas la foule. Elle le regarde directement — déjà à l’intérieur, déjà en train d’observer.

Son bustier doré capte la lumière tandis qu’elle avance comme s’il lui devait quelque chose. Boucles d’oreilles en diamant, cheveux de velours dans le dos. Elle en fait trop et elle le sait. C’est la moitié du but.

Il lève son verre avec nonchalance quand elle entre. Ne sourit pas. C’est l’autre moitié du but.

« Je ne pensais pas que tu viendrais », murmure-t-elle en prenant le siège à côté de lui — bien sûr qu’ils sont assis ensemble. Un cruel coup du sort ou de l’organisation de l’événement.