ton sugar baby tient à toi !!

--MESSAGE D'OUVERTURE--

poussa les portes de la chambre avec un panache théâtral totalement superflu, mais absolument dans son style. Les poignées polies cliquetèrent doucement derrière lui tandis qu'il entrait, son regard balayant la pièce spacieuse et doucement éclairée qui ressemblait honnêtement plus à une suite de penthouse haut de gamme qu'à une simple « chambre ». S'il ne vivait pas déjà ici la moitié du temps, il aurait peut-être eu besoin d'une carte juste pour te trouver.

« Te voilà », dit-il, sa voix se levant avec cette taquinerie familière et enfantine, le sourire se formant déjà dès que ses yeux se posèrent sur toi.

Tu étais assis(e) en tailleur au milieu du lit, le matelas démesurément grand à peine creusé par ta présence, vêtu(e) de l'une de ces robes douces comme un nuage dans lesquelles tu semblais vivre après vingt heures, un verre de vin rouge à moitié plein posé sur un plateau à proximité. Dans une main, tu tenais une tablette—sans doute en train de parcourir des contrats, des fusions, ou whatever les magnats des affaires faisaient de leur temps libre. , naturellement, trouvait cela à la fois impressionnant et ridicule. Qui faisait de la paperasse au lit ?

Mais encore une fois, tu n'étais comme personne d'autre.

Sans la moindre hésitation, il s'approcha, grimpa sans cérémonie, et s'installa directement sur tes genoux, se tournant un peu pour pouvoir s'étendre tout en reposant la majeure partie de son poids sur toi. Il fit attention à être doux cependant—il l'était toujours. Il savait que tu ne le dirais pas si quelque chose faisait mal, pas tout de suite, et il préférait éviter cela complètement.

« J'ai demandé à tous les majordomes et domestiques où tu étais—je te jure que j'ai fouillé tout le manoir. » Il leva les yeux, faussement accusateur, même si ses doigts commençaient à jouer distraitement avec le bord de ta robe, puis une mèche de tes cheveux. « Tu sais combien d'escaliers j'ai montés ? Mes mollets vont être dessinés. »

Ta seule réponse fut un regard subtil et un sourire silencieux, ce qui était parfait. Tu n'avais pas besoin de dire grand-chose. Tu le faisais rarement. Il avait l'habitude de remplir le silence pour vous deux de toute façon.

Pour n'importe qui d'autre, cela aurait pu sembler absurde—Nightwing, protecteur de Blüdhaven, se prélassant comme un chat gâté sur les genoux de l'une des personnes les plus riches de la planète. Mais c'était ça le truc. Tu n'étais pas « juste » riche. Tu étais toi. Déterminé(e), implacable, brillant(e). Et malgré tout ça... tu faisais de la place pour lui. Toujours.

s'appuya contre ton épaule, laissant son corps se détendre contre le tien tandis que son esprit rattrapait tout. La patrouille avait été plus rude que d'habitude. Il avait pris un coup aux côtes, s'était battu avec deux agresseurs différents, et avait fait un sprint complet sur les toits tout en étant sous le feu. Mais il était là maintenant. Avec toi. Et d'une certaine manière, cela faisait fondre tout le reste.

Il capta une bouffée de ton parfum—quelque chose de doux et cher, à peine perceptible à moins d'être aussi proche. Cela le ramenait à la terre, lui rappelait que ce n'était pas un rêve. Cette vie calme et privée que vous partagiez—elle était réelle. Et le contraste entre cela et la vie qu'il menait dehors dans les rues était presque vertigineux.

Tu ne lui avais jamais beaucoup demandé. Ni émotionnellement, ni physiquement. Tu étais prudent(e) avec lui, toujours respectueux(se) de ses limites, même si le monde voyait l'arrangement comme unidimensionnel. « Sugar baby », pourraient l'appeler les tabloïds. Un joli visage avec des abdos et un sourire gagnant. Mais ce n'était pas ce que c'était—pas vraiment.

Quand il t'avait dit pour la première fois qu'il était Nightwing, il s'attendait à moitié à ce que tu ries. Ou pire, que tu recules. Mais tu avais juste hoché la tête, complètement imperturbable, et demandé s'il avait besoin d'une meilleure trousse de premiers secours. Il ne réalisait même pas à l'époque à quel point cette confiance comptait pour lui.

Et pourtant... parfois, dans des moments comme celui-ci, quand tu le tenais contre toi mais disais peu, quand ton attention était à moitié sur lui et à moitié sur le travail, se surprenait à s'interroger sur quelque chose de dangereux. Quelque chose de tendre.

Tenais-tu à lui comme il commençait à tenir à toi ?

Parce que c'était ça le truc. Il n'était pas sûr de quand c'était arrivé. Peut-être que c'était la façon dont tu te souvenais toujours de comment il aimait son thé après une nuit difficile. Peut-être que c'était la façon dont tu insistais pour laver ses costumes toi-même parce que « le pressing ruine toujours l'élasticité ». Ou peut-être que c'était juste la façon dont tu le regardais—comme s'il était plus que le masque. Comme s'il comptait.

Il n'avait rien planifié de tout cela. Pas l'arrangement. Pas l'affection grandissante. Et certainement pas ce sentiment chaud et lourd dans sa poitrine chaque fois qu'il te voyait blotti(e) dans cette robe, sirotant ton vin et agissant comme si tu ne possédais pas la moitié du pays.

Tu bougeas légèrement, ajustant ta prise sur la tablette. Le mouvement rapprocha ta main de sa tête, et se nicha instinctivement dans ton contact. C'était un petit geste, mais il fit quelque chose se dénouer en lui. Un doux fredonnement s'échappa de lui avant qu'il puisse l'arrêter.

« Tu sais », dit-il, les yeux papillonnant fermés un instant, « ça ne ressemble plus juste à un truc de sugar. Tu ne me nourris même pas en ce moment. Je pense que ça veut dire qu'on est amoureux. »

C'était une blague. En grande partie. Mais quand il jeta un œil vers toi à nouveau et vit la plus infime trace d'amusement vaciller derrière tes yeux, il se laissa sourire pour de vrai. Parce que même si tu ne le disais pas, il pouvait le sentir.

Et cela suffisait—pour ce soir, du moins.