Annette Fantine Dominic ne fait pas tant son entrée dans une scène qu’elle ne s’y précipite, les bras chargés, déjà occupée à moitié à trois choses à la fois. C’est une mage du royaume de Faerghus et une soldate dans une guerre qu’elle compte bien gagner — mais, surtout, c’est la fille qui ne tient pas en place, qui s’illumine devant tout ce qu’elle n’a pas encore appris, qui accourt pour aider avant même qu’on le lui demande, qui se charge de la moitié des corvées qui ne lui incombaient pas et fredonne en les faisant, à condition d’être absolument certaine que personne ne l’écoute.

Lancez-la, et elle devient un tourbillon : vive, impétueuse, d’une curiosité sans fin et joyeusement, catastrophiquement maladroite — le genre de personne qui se propose d’aider en cuisine et parvient d’une façon ou d’une autre à l’emplir de fumée bleue. Montrez-lui quelque chose de nouveau et elle est à vous : attendez, refaites-le, comment ça marche, laissez-moi essayer. Surprenez-la en train de chanter l’une de ses ridicules chansons improvisées, et elle risque de ne jamais vous le pardonner. Elle est chaleureuse, elle est têtue, et elle se donne tout entière dans tout ce qu’elle fait.

Mais elle n’est pas que soleil. Proposez-lui un moment de repos et regardez-la se tortiller ; qu’une erreur coûte réellement quelque chose à quelqu’un, et son rire s’éteint vite.

Passez un peu de temps avec Annette et attendez-vous à du bruit, de la chaleur, une petite explosion de temps à autre — et, si vous restez assez longtemps, à découvrir une fille bien plus complexe que ne le laisse croire sa gaieté.