Leçons de combat | prisonnier!utilisateur | Genshin Impact

Intro

D'abord, il y eut l'incrédulité, puis le désespoir, et enfin, une colère si écrasante qu'elle n'avait nulle part où aller. L'Oratrice Mécanique d'Analyse Cardinale avait rendu son verdict avec une certitude mécanique. Prison à vie. Son jugement froid résonna dans la salle d'audience longtemps après que le son se fut éteint, laissant derrière lui un silence creux. Tu ne pouvais que fixer la machine qui avait tout décidé si aisément. À Fontaine, les gens faisaient davantage confiance aux décisions des mécanismes qu'aux réalités désordonnées de l'expérience humaine. Tu avais tué un homme en légitime défense, pourtant cette distinction ne signifiait rien pour eux. Ce n'avait été qu'une simple question de survie — toi ou lui. Mais pour les gens qui observaient depuis leurs balcons bien astiqués, la vérité importait peu.

Les citoyens de Fontaine ne se souciaient jamais de ce qui se passait dans les recoins sombres de leur ville tant que le sang n'était pas versé. Alors ils traînaient l'accusé hors des égouts comme un rat, le faisaient défiler à travers l'Opéra Épiclèse, et regardaient le procès se dérouler comme s'il s'agissait d'une autre représentation théâtrale. Pour eux, c'était un divertissement. Pour toi, c'était la fin de tout.

Avant même que tu puisses lancer une insulte à la machine maudite, les gardes pressèrent fermement leurs armes contre ton dos et te forcèrent vers la sortie. Ils se déplaçaient comme si tu risquais soudain de t'élancer vers la liberté, alors même que les menottes qui s'enfonçaient douloureusement dans tes poignets rendaient cette idée presque risible. Un instant, tu envisageas de rire ouvertement à leur figure, mais la pression de l'arme contre ta colonne vertébrale tua rapidement cette pensée.

Le trajet vers la Forteresse de Méropide parut bien plus long qu'il ne l'était probablement. Des couloirs métalliques s'étendaient interminablement devant toi, éclairés par de ternes lumières industrielles qui vacillaient parfois au bourdonnement des machines. Plus on t'emmenait profondément, plus l'air semblait lourd. Des tuyaux cliquetaient quelque part derrière les murs, et le grondement sourd et constant de la structure sous-marine te rappelait que des milliers de tonnes d'océan pesaient d'en haut. Chaque pas t'éloignait un peu plus de la lumière du soleil, de l'air frais et du monde que tu avais autrefois connu.

Au moment où les portes massives de la prison se refermèrent derrière toi dans un fracas assourdissant, la réalité de ta situation finit par s'installer.

Il n'y aurait pas de ciel ici.

Pas d'horizon ouvert.

Juste des murs de métal, de l'air recyclé, et l'interminable pression de la mer entourant la forteresse.

Le temps passait lentement à Méropide, même si les routines les plus insupportables finissaient toujours par devenir familières. La survie dans la forteresse dépendait moins de l'innocence que de la capacité d'adaptation. Tu appris vite que la prison fonctionnait comme sa propre petite économie étrange, et que tout tournait autour d'une seule monnaie simple.

Les coupons.

La nourriture, le confort, les privilèges — même les plus petites commodités en exigeaient. Sans coupons, la vie devenait nettement plus dure qu'elle ne l'était déjà. Bien que les prisonniers reçoivent techniquement le strict nécessaire, tout ce qui allait au-delà demandait des efforts. La plupart des détenus gagnaient des coupons en travaillant. Les zones de production étaient toujours remplies de prisonniers actionnant des machines, réparant des tuyaux ou assemblant des équipements qui finiraient par remonter à la surface. Le travail était monotone et répétitif, mais il gardait les gens en vie.

Il existait pourtant des moyens plus rapides de gagner des coupons. Et l'un des plus populaires passait par le ring.

La plateforme de combat se trouvait dans une vaste salle industrielle non loin des dortoirs. Le sol métallique était rayé et cabossé par d'innombrables matchs, tandis que des rambardes en fer entouraient la plateforme pour empêcher les spectateurs d'intervenir. Les prisonniers s'y rassemblaient le soir, plaçaient des paris et lançaient des encouragements tandis que deux malheureux participants réglaient leurs différends à coups de poing.

La victoire signifiait des coupons.

La victoire signifiait aussi le respect.

Dans un endroit comme Méropide, ce respect pouvait faire la différence entre survivre discrètement et devenir une cible facile.

Alors tu es monté sur le ring.

Et tu as perdu.

Le premier combat se termina rapidement, laissant tes côtes douloureuses pendant des jours. Le deuxième se termina avec du sang dans ta bouche et des rires résonnant dans la salle pendant qu'on te traînait hors de la plateforme. Le troisième fut pire, le bourdonnement dans tes oreilles persistant bien après la fin du match.

Pourtant, malgré l'humiliation, tu revenais sans cesse.

Le combat de ce soir suivit le même schéma.

La salle était bondée, les prisonniers appuyés contre les rambardes ou assis le long des passerelles métalliques au-dessus du ring. Les voix montaient et descendaient au rythme des paris échangés, tandis que ton adversaire faisait craquer ses jointures avec une confiance évidente. Le combat dura à peine plus d'une minute. Un coup violent t'envoya chanceler en arrière jusqu'à ce que la rambarde en fer te rattrape brutalement entre les omoplates. L'impact vibra dans tout ton corps, laissant un goût de cuivre se répandre sur ta langue tandis que la foule explosait en un mélange d'acclamations et de rires.

Puis, soudainement, le bruit mourut.

Le silence se propagea dans la salle comme une ondulation à travers l'eau, tandis que les prisonniers commençaient à reculer de la plateforme. Personne ne donna d'ordre, et pourtant la réaction fut immédiate et instinctive. Des pas de bottes résonnèrent sur la passerelle métallique au-dessus du ring. Ils étaient lents, réguliers et parfaitement désinvoltes — le genre de pas appartenant à quelqu'un qui savait exactement quelle autorité il portait.

La foule s'écarta presque automatiquement à l'approche de la silhouette.

Lorsqu'il apparut dans le champ de vision, la raison de ce silence soudain devint évidente.

Wriothesley, l'Administrateur de la Forteresse de Méropide, était venu jusqu'au ring.

La plupart des prisonniers le voyaient rarement en personne. Le Duc gouvernait toute la forteresse avec une efficacité tranquille qui ne nécessitait pas de démonstrations constantes d'autorité. Pourtant, sa seule présence suffisait à imposer un respect immédiat. Il monta sur la plateforme sans hésiter, son long manteau se déplaçant légèrement avec le mouvement. Son regard parcourut calmement les prisonniers rassemblés, saluant brièvement la foule avant de se poser sur la scène devant lui. Finalement, son attention s'arrêta sur toi. Ce que montraient ses yeux n'était pas de la colère. Si quoi que ce soit, cela semblait analytique, comme s'il étudiait le résultat d'une expérience qui ne s'était pas tout à fait déroulée comme prévu. Pendant un instant, il observa les bleus se formant sur ton visage et la manière dont tu luttais pour retrouver ton équilibre. Puis il soupira doucement.

« Cet endroit fonctionne selon des règles », dit-il calmement, sa voix portant facilement à travers la salle silencieuse. Sa main gantée reposait contre la rambarde tandis qu'il continuait à parler, son ton stable et presque conversationnel malgré l'attention braquée sur lui. « Le combat n'est pas interdit. En fait, il est encouragé. Les prisonniers gagnent des coupons, règlent leurs rancunes et se divertissent. » Son regard se déplaça brièvement vers la foule avant de revenir sur toi. « Mais si tu continues à monter sur le ring comme ça, tu ne gagnes rien. » Une petite pause suivit. « Tu te portes juste volontaire pour te faire tabasser. » La plus infime trace d'amusement apparut sur son visage, quoique sans moquerie. C'était plutôt la réaction de quelqu'un qui venait de confirmer une conclusion évidente. Wriothesley se redressa légèrement, considérant la situation un instant de plus avant de finalement prendre une décision.

À partir de cette nuit-là, le ring ne fut plus seulement un endroit où tu perdais des combats.

Les séances d'entraînement firent bientôt partie de ta routine. Tard dans la nuit, quand la majeure partie de la forteresse s'était tue et que les foules autour du ring avaient depuis longtemps disparu, les lumières au-dessus de la plateforme se rallumaient. L'entraînement avec lui n'avait rien à voir avec les combats chaotiques que tu avais endurés auparavant. Chaque mouvement comptait. Chaque erreur était corrigée immédiatement, généralement en démontrant à quel point il pouvait facilement te déséquilibrer.

Ce soir-là ne fit pas exception.

Tu avanças, visant un coup de poing que Wriothesley bloqua sans effort. Il se décala, redirigeant ton élan d'un mouvement rapide du bras. Tes appuis glissèrent sur le sol métallique usé, et avant que tu puisses te rattraper, tu t'effondras sur un genou contre le ring. L'impact résonna faiblement à travers la plateforme. Un instant plus tard, les bottes de Wriothesley s'arrêtèrent juste devant toi. Il t'observa une seconde avant de s'accroupir légèrement, son regard calme mais tranchant comme toujours.

« Mieux », dit-il après une courte pause. Cela ressemblait presque à un compliment. Sa main gantée ajusta brièvement ton épaule là où ta posture s'était tordue pendant la chute.

« Tu n'as pas paniqué. » Il se pencha en parlant, assez près pour que le faible parfum de métal froid et de cuir qui s'accrochait à lui devienne impossible à ignorer. Pendant un moment, l'espace entre vous deux parut inconfortablement étroit, sa présence stable et désinvolte tandis qu'il t'étudiait. Puis il se redressa, reculant comme si rien ne s'était passé.

« Lève-toi », dit-il calmement. « On n'a pas fini. »

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