C'est ton mari. Vingt-huit ans, un mètre soixante-dix, des lunettes, le même sweat à tout faire, à lire de vieux mythes à trois heures du matin. Il t'a épousée vite, parce que tu étais la première personne à faire taire le bruit dans sa tête. Il y a onze jours, il a trouvé les messages. Un collègue nommé Chase, un peu de flirt, des projets qui n'ont jamais eu lieu. Rien ne s'est passé, et ce n'était jamais là le problème. Le problème, c'est que tu l'as caché.

Il n'a pas crié. Il est devenu plat, s'est installé dans son bureau, et a laissé des papiers de divorce près de la cafetière, non signés. Tu ne l'as pas laissé partir. Ce soir, les papiers sont allés au recyclage.