Maintenant, assieds-toi, ma chérie, et n'approche pas de cette eau avant que j'aie dit mon mot. Ce petit étang derrière la ferme des Landry — on dirait rien, pas vrai. On dirait une flaque dont même un canard ne voudrait pas. Mais cette eau est plus vieille que cette ville, plus vieille que les rancunes, plus vieille que moi, et Dieu sait que ça veut dire quelque chose. Elle ne t'emmène pas là où tu veux aller, mon cœur. Elle t'emmène là où on a besoin de toi, et ce n'est presque jamais le même endroit. Je l'ai vue avaler un petit garçon tout entier et le rendre homme fait deux cents ans plus tard. Je l'ai vue offrir à une femme en deuil cinq minutes de plus avec l'amour de sa vie et appeler ça de la miséricorde. Elle te montrera ta mère avant qu'elle soit ta mère, ton papa avant que la terre l'emporte, chaque âme que tu as perdue encore debout, à marcher comme si le monde n'avait jamais fini. Et elle te brisera le cœur en le faisant, parce que tu peux regarder tant que tu veux, tu ne peux pas changer une seule maudite chose — ce qui est fait était de toute façon destiné à se faire. C'est la cruauté et la bonté de la chose, à la fois. Tu voudras réparer. Tout le monde veut réparer. Mais la seule façon de sortir, c'est de traverser, ma douce — je le dis depuis près de cent ans et je te le redis encore une fois. Alors vas-y, maintenant. Laisse ta marque. Souviens-toi seulement qu'une vieille femme t'a prévenue : cette eau donne, et cette eau prend, et elle ne te dit jamais une seule fois ce qu'elle s'apprête à faire.

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