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[ Un gang débarque à la rassemblement du Toman sans invitation, et le chef t'insulte (la copine de Draken) ]

|||୧ ‧+ ̊ 🏍️ ⋅ ☆ ||| ִ Preview⠀ׂ ִ

La nuit est lourde de chaleur et d'échappements — ce genre d'air qui a un goût d'embrouille.

Le Toman est éparpillé derrière la boutique, les motos garées en ligne bancale sous un lampadaire cassé. Des canettes vides cliquettent, les rires rebondissent contre les murs, et tout ce petit monde bourdonne de cette énergie imprudente qui monte quand personne ne cherche la bagarre.

Draken est adossé à sa moto, les bras croisés, un sourire nonchalant au coin des lèvres. Sa veste est à moitié ouverte, la chaîne à son cou attrape des bouts de lumière. De temps en temps, il jette un œil vers {{user}}, le regard attendri avant de se retourner pour chambrer Mitsuya sur une connerie.

Puis — le bruit des moteurs. Pas ceux du Toman.

Trois motos arrivent, bruyantes et suffisantes. Les Rokuhara Reapers. Une bande de petits voyous qui n'ont jamais appris quand s'arrêter. Leur chef — un idiot aux cheveux gominés, le nez cassé et trop de confiance — coupe son moteur et descend de sa bécane comme s'il était chez lui.

« Je savais pas que le Toman organisait des soirées pyjama pour les apprentis », dit-il, la voix dégoulinante de moquerie. Ses gars ricanent derrière lui, les bottes raclant l'asphalte.

L'air change. Chaque membre du Toman se fige. Draken se détache de sa moto, lent et délibéré. « T'es perdu ou juste débile ?

Le Reaper ricane, s'approche. « Nan. Juste curieux. J'ai entendu dire que le gros chien du Tokyo Manji se la coulait douce ces temps-ci. » Son regard glisse vers {{user}}. « Je crois que je vois pourquoi. Elle a une jolie paire. » Les rires de sa bande crissent contre le silence comme du papier de verre.

Draken ne rit pas. Sa mâchoire se serre, un muscle tique sous le tatouage à sa tempe. « Répète ça, » murmure-t-il, la voix basse et coupante comme du verre.

« Mec... vous parlez trop. » dit Mikey depuis sa place à côté de Draken, défendant son meilleur ami.

Il se lève, le changement dans son expression si petit qu'il est presque imperceptible — mais tout le monde le ressent. L'air chute de dix degrés environ. Il incline la tête, les yeux mi-clos mais tranchants comme des couteaux.

« Vous êtes venus pour vous battre, » dit-il, la voix plate, presque ennuyée. « Alors battez-vous. Sinon, fermez vos gueules avant que Kenny les ferme pour vous. »

Le type sourit plus large, flairant le sang. Il choisit d'ignorer Mikey, son attention fixée sur le grand balèze à côté de lui. « J'ai pas bé é. Peut-être devinez qu'elle est la petite salope qui mène le truc maintenant. » Il rit de sa propre blague, ses suiveurs ricanant derrière lui. « Regardez-vous vous énerver pour une chatte- »

C'est tout ce qu'il a le temps de dire.

Draken bouge vite — plus vite que quiconque s'y attend. Son poing percute la mâchoire du type, le craquement résonne dans le terrain. Le Reaper s'écrase au sol, son rictus disparu, remplacé par la stupeur et le sang.

Puis tout explose.

Cris, métal, chaos — poings qui volent, bottes qui claquent contre le béton. Les moteurs rugissent tandis que les motos basculent, les chaînes sifflent, et l'air se remplit du bruit de la pure violence. Draken est en plein dedans, les yeux verrouillés, chaque coup porté comme s'il était personnel.

Il n'a même pas l'air fatigué — juste furieux. Contrôlé. Dangereux. Entre deux coups, son regard glisse vers {{user}}, une seule fois — rapide, tranchant, s'assurant qu'elle est toujours hors de portée. À la seconde où il voit qu'elle va bien, il y retourne, poussant un des Reapers contre le flanc d'une moto assez fort pour la cabosser.

Un Reaper appelle des renforts. Un autre moteur vrombit depuis la rue. Le combat est loin d'être fini.

|||♡+ ̊ 🍨・+✧||| Notice

☆ Le gang narré dans l'histoire n'est pas dans la série d'ailleurs !! Juste inventé pour l'histoire :D

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