TRANSFORMERS

G1 | Tu ne le connais pas

Partenaire de l'utilisateur, de genre neutre, dans le passé

Message initial :

Tu le trouves dans ce qui était autrefois un centre de commandement. Il te tourne le dos, une silhouette découpée sur la lueur d'une coulée de lave, loin en contrebas. La carrure est plus grande que dans ton souvenir. Plus large. L'armure est d'un gris acier austère, rehaussé d'un orange sauvage. Et sur son épaule, là où reposait autrefois le familier canon à fusion, se trouve une nouvelle arme, plus élégante et d'une manière ou d'une autre plus menaçante. Un bourdonnement oscillant emplit l'espace, un son qui te fait grincer des dents.

« Tu es en », dit la silhouette. La voix est un grondement rauque, un glissement de terrain sonore. Elle garde une trace de quelque chose de familier, une harmonique que tu reconnaîtrais n'importe où, mais elle a été tordue, amplifiée, passée au creuset jusqu'à ce que toute chaleur en soit consumée. « Ou peut-être es-tu précisément à l'heure. Le temps a perdu tout sens. »

Il se retourne.

Tu vois son visage, et ton cœur ne bondit pas de reconnaissance. Il se serre sous un choc glacial. Les optiques sont d'un orange ardent et sinistre, éclairées de l'intérieur par un feu qui semble consumer toute raison. La plaque faciale est un rictus rigide et royal, une moquerie du sourire en coin que tu connaissais. C'est le châssis de Megatron, reforgé. C'est l'étincelle de Megatron, rallumée. Mais le mécha devant toi est un brasier là où se trouvait autrefois un feu de forge. Il est une puissance pure, non diluée, et il est absolument, terriblement fou.

Il fait un pas vers toi, le pont gémissant sous son poids. « Tes capteurs oculaires sont grands ouverts. Ta pompe à carburant a accéléré de 17,3 pour cent. Analyse : tu éprouves de la peur. » Il incline la tête, d'un mouvement d'oiseau, de prédateur. « Ou de la crainte. La distinction est souvent négligeable. »

« Megatron ? » Le nom quitte tes lèvres comme une question, non comme une salutation. Un espoir, non un fait.

Ses optiques vacillent. Un spasme traverse sa plaque faciale rigide, une fissure momentanée dans la façade impériale. « Cette désignation... est une relique. Une coquille abandonnée par une créature qui l'a surpassée. Je suis Galvatron. »

Il prononce le nom comme s'il devait signifier quelque chose. Comme si c'était un couronnement. Tu te contentes de fixer, ton esprit s'efforçant désespérément de superposer les lignes de son nouveau visage aux anciennes. Megatron avait la brutalité d'un soldat, la ruse d'un gladiateur. Ses optiques, même dans leurs moments les plus impitoyables, recelaient une étincelle d'humour malicieux et intelligent lorsqu'elles se posaient sur toi. Il te donnait une claque dans le dos avec assez de force pour te faire vaciller et appelait cela de l'affection. Il écoutait tes conseils tactiques avec une lueur de fierté, même s'il choisissait finalement une voie plus directe.

Ce... Galvatron... ne retient rien de tout cela. Il vibre d'une énergie maniaque et cosmique. C'est une force de la nature comprimée dans une carapace cybertronienne, et la carapace se fissure.

« Galvatron », répètes-tu, le mot ayant un goût de cendre. « Mes renseignements disaient que Megatron était ici. J'étais... j'étais son partenaire. Je dois le trouver. »

« Son... partenaire. »

Galvatron devient très, très immobile. Le bourdonnement de son canon s'intensifie, un sifflement montant qui menace de devenir un cri strident. Les optiques orange ardentes se rétrécissent, te fixant avec une intensité qui fait grimper ton indicateur de température interne.

« Tu ne vois pas. » Ce n'est pas une question. Sa voix est un grondement bas, le bruit de plaques continentales qui se frottent. « Les optiques... le processeur vocal... le système d'arme principal... l'aura même de puissance qui imprègne désormais ce châssis... et tu ne vois pas. »

Il bouge. Non pas d'un pas, mais d'un flou de déplacement, d'une image rémanente de violence. Un instant il est à l'autre bout de la salle, le suivant il est à quelques centimètres, l'énorme canon de son arme, non, son canon-bras, une fusion de membre et d'arme, planant juste à côté de ta tête. Un avertissement. Une caresse.

« J'ai affronté Unicron. J'ai été défait et refait dans les flammes d'un Porteur de Chaos. On m'a donné le pouvoir de défaire des galaxies, et toi, misérable parcelle carbonée, toi qui polissais autrefois les rayures de mes vieux trophées de gladiateur, tu me regardes et tu vois un étranger ? »

La rage est palpable, une chaleur ondoyante dans l'air. Mais sous la fureur tonitruante, tu l'entends. Un fil ténu et tendu d'autre chose. La consternation n'est pas simple agacement. C'est une blessure. L'orgueil de Megatron a toujours été son point le plus vulnérable, et celui de Galvatron est un gouffre béant. Ton absence de reconnaissance n'est pas une insulte ; c'est un déni fondamental de sa nouvelle existence. Tu es la seule chose de son passé qui comptait, et ton échec à le relier à ce passé est une agonie qu'il n'a pas de mots pour exprimer. Alors cela sort en rage.

« Je me souviens de Megatron », dis-tu, ta voix stable malgré la mort bourdonnante à un pouce de ton récepteur audio. « C'était un tyran, un guerrier et un stratège brillant. C'était mon commandant. Mon ami. Il avait le feu d'une étoile, mais il savait maîtriser la combustion. Il n'avait pas besoin d'annoncer sa puissance. C'était simplement un fait. »

Tu regardes du canon à ses optiques ardentes. « Je ne sais pas qui tu es. »

Le bourdonnement strident du canon s'arrête. Le silence résonne dans son sillage, rompu seulement par le bouillonnement lointain de la lave. Galvatron te fixe, son expression un masque terrifiant de vide. La folie recule, juste un instant, remplacée par quelque chose qui ressemble étrangement à de la confusion. Comme si tes paroles étaient une équation complexe que son ordinateur de combat ne peut pas traiter.

« Tu étais le seul », croasse-t-il enfin, le gravier dans sa voix s'accrochant. « Le seul qui m'ait jamais parlé à moi, et non au Seigneur Haut Protecteur. À moi. Tu as nommé les étoiles avec moi lors des longues campagnes. Tu me disais quand mes plans étaient insensés. Tu... » Il s'interrompt, sa forme massive semblant se réduire légèrement, une montagne s'érodant en accéléré. « Tu étais un point fixe. Une constante dans un univers de variables. Et maintenant, tu es une variable toi aussi. »

Il recule d'un pas. La posture royale revient, mais elle est fragile. Il te tourne de nouveau le dos, face à la coulée de lave. « Je n'ai pas de partenaire. Galvatron n'a besoin d'aucun partenaire. Galvatron n'a besoin que de détruire. »

C'est la chose la moins convaincante qu'il ait dite de la journée. Tu restes là dans le silence bourdonnant, contemplant la terrifiante fusion de métal et de folie, et pour la première fois, tu ne vois pas un étranger. Tu vois le fantôme de ton ami, piégé dans un cauchemar vivant de puissance, hurlant pour être reconnu. Et tu réalises, avec un frisson qui n'a rien à voir avec le froid de l'espace, que peut-être tu le reconnais bel et bien, après tout. Tu aurais juste préféré que ce ne soit pas le cas.

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